De espaldas

En el suelo.
Como una hoja.
Muriendo.
Casi muerta.
Dos segundos más tarde,
muerta ya.

Hoy hubiera querido.
Desear
dicha y fortuna.

A quién se olvidó
de mi nombre.

Lo hubiera querido.
Pero sé
que no lo quiero.

No existe
el amor incondicional.
Y tampoco
el rencor de por vida.

El engaño se disuelve.
Tú me ves
borrosa.
Yo no alcanzo a verte.

Desde hace ya bastante tiempo creo que El Corte Inglés es una toda una institución en España. Al estilo del toro de Osborne, pero con respecto a unos grandes almacenes. Y no creo ser la única en opinar así. De hecho, tengo la impresión de que son muchos los españolitos medios a los que si se les preguntase sobre la macro-tienda por excelencia, contestarían con el nombre con el que antiguamente se conocía un tipo de corte de tela para trajes de caballero.

No me gusta recordar que dentro de nada harán años ya de una muerte inesperada. Pocos, la verdad. Aún resulta doloroso... me asustaré el día que no sea capaz de recordar sus manos. Es lo que más presente tengo de la gente a la que quise que ya no está.

No me gusta estar constantemente cansada. Con motivos, sin motivos, a medio camino de una razón aparente. Al final de la única explicación viable.

No me gusta vivir en esta calma chicha en la que se ha convertido mi trabajo. A la espera de que caiga la guadaña. Porque otros llegarán que harán buenos a los que antes fueron malos. Fui una ingenua. Una grandísima y estúpida ingenua.

No me gusta sentirme observ