Rabia
Porque todo el mundo espera que sea feliz sin preguntarme antes si realmente quiero serlo. Porque todo el mundo me mira de soslayo y me recomienda paciencia. Rabia. Sí. Porque ya estoy cansada de que mi tiempo, el que es mío, el que otros han decidido poseer sin pedirme permiso, me tiranice. Porque la melancolía me abruma y porque no sé cómo digerir esta carencia de días rojos en el calendario.
Ando harta de quejarme y harta de no quejarme. Ando, y ya es mucho. Ando y no sé si el camino de esta mañana es el bueno o lo será el de dentro de tres días. Se oye venir el camión de la basura. Me recuerda a Miguel. Sé que ahora estará subido en un camión igual. Aferrándose a lo que la noche le ofrece para no hundirse en la angustia de saberse solo. Y mientras tanto, sé que ella estará dudando si seguir con él. Pensando que merece otra oportunidad. Y mientras tanto, él empujará otro contenedor con los sobrantes de las miserias menos míseras de las hormiguitas más oscuras que existen. Y mientras tanto, ella volverá a sentirse sola en esa casa que no es la suya. Esperando a que sean las cinco de la madrugada y que suene una puerta al abrirse. Vendrá a verme esta semana. Y no sé qué decirle. La compasión no es una buena consejera. Y el amor que ata y que somete acaba por romper los platos. Ella me abrazará y yo no seré capaz de mirarla sin mentirle con mis ojos. ¿Cómo se hace, para hablar?
No sé si quiere que yo le certifique la muerte de su historia de desencuentros. No lo sé.
Esa es mi rabia. Porque me faltan las formas para defender mi espacio. Porque soy brusca, porque me siento herida, porque me roban mi silencio. Porque no encuentro la fuerza para alzar un escudo de 1,60 y mantener el tipo.
Ando harta de quejarme y harta de no quejarme. Ando, y ya es mucho. Ando y no sé si el camino de esta mañana es el bueno o lo será el de dentro de tres días. Se oye venir el camión de la basura. Me recuerda a Miguel. Sé que ahora estará subido en un camión igual. Aferrándose a lo que la noche le ofrece para no hundirse en la angustia de saberse solo. Y mientras tanto, sé que ella estará dudando si seguir con él. Pensando que merece otra oportunidad. Y mientras tanto, él empujará otro contenedor con los sobrantes de las miserias menos míseras de las hormiguitas más oscuras que existen. Y mientras tanto, ella volverá a sentirse sola en esa casa que no es la suya. Esperando a que sean las cinco de la madrugada y que suene una puerta al abrirse. Vendrá a verme esta semana. Y no sé qué decirle. La compasión no es una buena consejera. Y el amor que ata y que somete acaba por romper los platos. Ella me abrazará y yo no seré capaz de mirarla sin mentirle con mis ojos. ¿Cómo se hace, para hablar?
No sé si quiere que yo le certifique la muerte de su historia de desencuentros. No lo sé.
Esa es mi rabia. Porque me faltan las formas para defender mi espacio. Porque soy brusca, porque me siento herida, porque me roban mi silencio. Porque no encuentro la fuerza para alzar un escudo de 1,60 y mantener el tipo.
2 comentarios
Bambolia -
emilio -
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