De espaldas

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Se muestran los artículos pertenecientes al tema Literatura.

01/12/2006

Camisón rosa

"Sujeto con chinchetas encima de la fregadera de Girardi hay un cuadro de Jesucristo elevándose hacia el Cielo con un camisón rosa. ¡Qué repugnantes pueden ser los seres humanos! Desprecio a los judíos por su mezquindad, su fariseísmo, el sentido increíblemente grotesco que estos trogloditas que son mis padres y parientes tienen de su superioridad, pero cuando se trata de vulgaridad y ramplonería, de creencias que avergonzarían a un gorila, es imposible superar a los ’goyim’*. ¿Qué clase de infames y estúpidos ’schmuck’* son estas gentes para adorar a alguien que, en primer lugar, nunca existió y, en segundo, si existió, con el aspecto que tiene ese cuadro, fue sin

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Autor: Bambo. #. Tema: Literatura Hay 4 comentarios.

25/08/2006

La cuestión masculina

Levantó el índice con aire profesional y por primera vez mi risa no fue una reacción ofendida de defensa, sino de despreocupación y complicidad.

-Se dará cuenta de que la calidad de vida no se ve verdaderamente amenazada por esta crisis... energética de la naturaleza. Un hombre de gran civilización y cultura no puede envidiar esas satisfacciones elementales que son el consuelo de los pobres. A todos aquellos que desde hace mucho han superado el salario mínimo sexual, que está al alcance de todos los bolsillos, la riqueza les ofrece gran variedad de voluptuosidades que equiparan, de alguna manera, sus posibilidades de felicidad con las de los trabajadores african

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Autor: Bambo. #. Tema: Literatura Hay 4 comentarios.

10/02/2006

Risa frente a la verdad

Risa frente a la verdad

"¿Que el fondo del corazón humano es negro?
¡Risa!
¿Que no hay nada en el mundo, ni lo más puro, que no se doblegue al dinero?
¡Risa, risa!
¿Que todo está edificado sobre mentiras asquerosas, y mantenido por injusticias eternas? ¿Que lo inmutable se ciñe sobre nuestros actos? ¿Que la mujer es?... ¿Y el hombre es?
¡Risa, risa!
¿Que no hay categorías morales, sino sociales? ¿Que la traición y la envidia son el ’leiv-motiv’ de la existencia?
¿Que hasta los propios hijos han de volvérsenos un día como enemigos imp

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Autor: Bambo. #. Tema: Literatura Hay 6 comentarios.

26/11/2005

José Manuel Caballero Bonald

Ayer, viernes, se supo quién era el galardonado con el Premio Nacional de las Letras españolas 2005: José Manuel Caballero Bonald.

Lo que yo pueda referir al respecto de este hombre es irrelevante. No está todo dicho, pero casi. Habrá quien opine que otros se lo merecían más que él, o que su acerada crítica hacia la actual sociedad española es políticamente incorrecta. Sin ir más lejos, el miércoles 23 de noviembre, dos días antes de que se diera a conocer su nombre como ganador de este premio, el diario argentino La Nación, publicaba en su versión digital, una (... continúa)

27/10/2005

Elegía II



II

En esa foto me sonríes.
Era yo tu horizonte.
Cómo nos estremece,
sobre el papel descolorido,
lo irreparable.
Ahí, también, tus labios
ofrecen el deseo.
En tus claras pupilas
hay un acuerdo íntegro
con mi presencia viva.
Si regresar pudiera
el instante inmediato que precede
a la pequeña obturación
y todo se pusiera en movimiento…

Hay un fragor de mar en las fotografías
que inmoviliza el tiempo en pedestal de oro:
el caos a nuestras plantas.
Como en el cine antiguo,
podríamos ordenar a las figuras
que se movieran.
Mas aquí no se mueven.
Miran
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27/09/2005

Busilis

Hace unos días terminé de leer Muerte en la rectoría, de Michael Innes. En marzo pasado, en los comentarios de una anotación, y como suele ser mi costumbre, me fui por los cerros de Úbeda y acabé hablando de un libro que no había podido finalizar por estar mal editado: se trataba de "¡Hamlet, vengaza!", del (... continúa)

08/04/2005

La acompañante



Hace unos días terminé de leer La acompañante, de Nina Berberova -en este enlace se resume y analiza la obra, pero está en francés-. Desde el principio, me atrajo su calculada frialdad a la hora de narrar; esa distancia que hace que el lector sea casi incapaz de odiar o de amar a la protagonista de la ficción.

Traigo hasta aquí tres párrafos de la novela porque,... (... continúa)

13/09/2004

De tontos y tonterías

Independientemente de filias y fobias, es innegable que Rafael Alberti ha tenido y sigue teniendo un peso importante en el mundo poético español. No entro a valorar su obra -sobre todo, porque mucha gente lo ha menospreciado por cierta apostasía o apostura comunista; o mejor dicho, por su vida y no por sus escritos- porque siendo tonta, ese cometido se lo dejo a otros.

Traslado a esta bitácora dos poemas suyos. ¿Por? Porque me ha venido a la cabeza su reiterada persistencia en autoproclamarse tonto.

El primero es del libro "Yo era un tonto y lo que he visto me ha hecho dos tontos":

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10/09/2004

La mujer de espaldas



Ayer, curioseando en la Red sobre cosillas relacionadas con las espaldas, por aquello de familiarizarme con mis orígenes bitacoriles, me di de bruces con un cuento titulado "La mujer de espaldas". Y es cierto que me di de bruces, porque me equivoqué al pulsar el enlace y si no hubiese sido tan patosa, posiblemente lo habría pasado por alto.

El autor es José Balza. Un venezolano nacido en 1939, y que por lo que he estado curioseando sobre él, bastante reconocido en su país de origen.

El cuento está publicado en l... (... continúa)

02/08/2004

Los escritores bárbaros



"... Nacido en 1935, Raoul Delorme fue soldado y vendedor del mercado de abastos antes de encontrar una colocación fija (y más acorde con una ligera enfermedad en las vértebras contraída en la Legión) como portero de un edificio del centro de París. En 1968, mientras los estudiantes levantaban barricadas y los futuros novelistas de Francia rompían a ladrillazos las ventanas de sus Liceos o hacían el amor por primera vez, decidió fundar la secta o el movimiento de los Escritores Bárbaros. Así que, mientras unos intelectuales salían a tomar las calles, el antiguo legionario se encerró en su minúscula portería
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21/07/2004

Así sea



El día queda atrás,
apenas consumido y ya inútil.
Comienza la gran luz,
todas las puertas ceden ante un hombre
dormido,
el tiempo es un árbol que no cesa de crecer.


El tiempo,
la gran puerta entreabierta,
el astro que ciega.


No es con los ojos que se ve nacer
esa gota de luz que será,
que fue un día.


Canta abeja, sin prisa,
recorre el laberinto iluminado,
de fiesta.


Respira y canta.
Donde todo se termina abre las alas.
Eres el sol,
el agui
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17/07/2004

Déjame que te diga




"Hay virtudes que te admiran. Decididamente.


Al mundo le gustaría parecerse a ti alguna de sus muchas mañanas
de barbarie. Quiere hablar contigo para que le expliques cómo
se despiertan los capiteles.


Hay novelas que te echan de menos, hay poemas que quieren
leerte.
Son la envidia los sueños que acampan en tu paraje.
Y conservas ese don especial para hacer sonreír a las seis de la tarde.


Ultimamente los autobuses se empeñan en seguir tu línea. El
metro se hace una medida de tus posibilidades. Hay un
cielo que quiere tener hijos
que te cortejen
entre v... (... continúa)

17/06/2004

Al borde de tu cuerpo



Por un momento, sus fuerzas languidecen y duda entre levantarse y afrontar el frío de esa madrugada de invierno o volver a la duermevela de la que quizá no haya llegado a salir. Como cuando uno se despierta, mira el reloj y descubre que todavía tiene tiempo para arrebujarse entre las sábanas, colocar la almohada, hacerse un ovillo y no ser por un rato más. Pero el reloj en esta ocasión es la respiración regular y profunda del hombre que, acostado a su lado, le marca el ritmo al tiempo. Las muchas horas recién devoradas. No podría volver a dormirse. Ahora no hay tiempo, no queda t
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14/02/2004

Para desterrados



exilio


Nada hay allí que toques con tu mano,

ni pan, ni "buenas noches", ni esa silla

donde se apaga y luego donde brilla

lo que está cerca y a la vez lejano.

Nada hay allí: sobre un septiembre oscuro

otro septiembre luminoso cruza.

Ni hay sal, ni "como estás": sólo la intrusa

muerte extranjera y un extraño muro.

Nadie en el bus te mira o te saluda,

ni sabes tú si el término del viaje

será aquella estación y aquel paisaje

que abre tu cuerpo en dos y lo desnuda.

Nada hay allí: si escuchas ... (... continúa)

13/02/2004

En la hora desnuda



desnuda


En la hora desnuda
sólo eso
un segundo de luz y paraíso


de aquellos que la amaron
sabe los rostros mudos y su temblor de ala
todos
juntos
abran el cofre y vea ella
esos diamantes escondidos


libres
al fin del cepo las palabras
que mansamente caigan esos copos
de nieve


sin red
en un segundo blanco
sobre el regazo de su mirada cobijados


de par en par
las dos puertas abiertas


sólo
un paso
decir adiós así


que... (... continúa)

Los que se han ido para siempre



estación de tren




Ahora que nuestros amigos se han ido para siempre,

ahora nos preguntamos si de verdad los conocimos.

Y en el sueño los vemos en otras islas

que surgen sobre el amanecer.

Y para invocarlos

derramamos sobre el mar el negro vino:

pero oímos sólo silencio,

nada más que silencio,

mientras cae sobre el mar el vino negro

y no cesa,

y no cesa,

y no cesa nunca

de

caer.




Incluido en el poemario "Fénix de Madrugada" de Miguel Arteche

Correo electrónico: bambolia(arroba)gmail.com