De espaldas

... la vida te da sorpresas, y para mi alegría particular, ésta es una buena sopresa, :-))

Acabo de llegar a casa. Hoy tenía un compromiso de esos que se odian a muerte pero que no se pueden obviar si pretendes no quedar marcada con el estigma de "ésta es de los otros", que viene a ser el primer paso para entrar en la estigmatización laboral, impropia, en teoría, en un lugar como la administración pública, pero muy usual, en la práctica. Como la intirenidad parece que va a durar todavía algún tiempo más, es preferible no tentar a la suerte, que en estos últimos meses he visto como rodaban las cabezas de unos cuantos compañeros sin más motivos que los de "porque yo lo digo".

No me gustan las fotografías perfectas.

No me gusta tener pesadillas.

No me gusta soñar que mi padre se muere.

No me gusta la moralina monárquica.

No me gustan los que queman imágenes de otros, pero me gustan menos los que inventan delitos basados en conceptos subjetivos.

No me gustan los publicistas que son capaces de diseñar campañas como la de Caja Madrid: "Sentido y sensibilidad". ¿Se puede ser más rematadamente obtuso y rídiculo? Pobre Jane Austen...

No me gustan los banqueros que se atreven a decir que su empresa promueve la "banca cívica". Y eso ¿qué santas narices es? ¡Ah

No me gusta recordar que dentro de nada harán años ya de una muerte inesperada. Pocos, la verdad. Aún resulta doloroso... me asustaré el día que no sea capaz de recordar sus manos. Es lo que más presente tengo de la gente a la que quise que ya no está.

No me gusta estar constantemente cansada. Con motivos, sin motivos, a medio camino de una razón aparente. Al final de la única explicación viable.

No me gusta vivir en esta calma chicha en la que se ha convertido mi trabajo. A la espera de que caiga la guadaña. Porque otros llegarán que harán buenos a los que antes fueron malos. Fui una ingenua. Una grandísima y estúpida ingenua.

No me gusta sentirme observ

Si se mira bien, el error es bastante comprensible. Entre "cayena" y "canela" sólo existe una letra que las diferencie. Hace un rato me he regalado un festival gastronómico: hoy comienzo mis vacaciones y qué menos que celebrarte, a ti misma mismamente, en la Mismidad más absoluta, con una cena a la altura de las circunstancias. Lo reconozco: me he hecho adicta a los autoregalos, a esos momentos en los que, aunque sepas a ciencia cierta que te estás mintiendo en un 65% -menudo porcentaje... ¿de qué, de verdad, de mentira, de ausencias, de presencias, de aceptaciones, de renuncias no expresas?-, necesitas homenajearte para dar rienda suelta a las risas más tontas, a las idea

Sí, aunque parezca mentira. Y quizás, cuando menos se esperan. Hace un rato que he podido comprobarlo. Dentro de unas semanas veré como muchas caras conocidas, unas más agradables que otras y algunas, últimamente, estúpidamente altaneras, hacen sus malestas y se marchan por donde jamás hubiesen pensando que iban a tener que salir: por la puerta. Las sorpresas es lo que tienen, que te pillan desprevenido.

Se avecinan cambios y con ellos, llegará la debacle para muchos de los que han utilizado su ideología política como pasaporte para alcanzar la estratosfera administrativa. No comparto, ni de lejos, la forma que tienen de entender la vida y la sociedad los que hoy han conseguido

Y ya es. Es mucho. Lo es todo. Si bien lo miro, es lo más importante. Después de un fin de semana desastroso, en el que han muerto un amigo del pueblo por culpa de un cáncer galopante y el padre de un amigo, creo que quejarme sería absolutamente improcedente. Duele tanta bofetada junta.

Sigo de baja. De momento. Complicaciones postoperatorias. Medicación nueva y ya veremos. Nada grave. Nada minimamente importante. Tan solo algo molesto. Sin más.

Paseo y paseo y pasaeo. Y Zas viene conmigo. También la cámara. Si alguno de los que venis por aquí ha pasado por Flickr, lo habrá comprobado. Salgo a más de cien fotos diarias. Sólo se pueden rescartar una o dos instantáneas, poco má

En los últimos tres meses he escrito en esta bitácora algunas anotaciones que, vistas hoy con la distancia debida y por tratarse de un asunto muy personal, pecaban de un tremendismo excesivo y, casi sin excepción, resultaban incomprensibles.

Quizás todo sea resultado de una mezcla difícil de equilibrar: por una parte, necesidad de restarle importancia a determinados sucesos y por otra, el peso del pudor. No es lo mismo hablar de lo ortopédica que resulta la sonrisa de Isabel Preysler que escribir treinta líneas contando el miedo que se tiene al dolor y a la enfermedad.

Los hechos objetivos: cinco días hospitalizada por una intervención quirúr

Zas duerme. Hace bien. Dentro de unos días estaré en parecidas circunstancias. Me tomo unas semanas de descanso. A la fuerza; pero, la verdad, no me van a venir nada mal. No sé si serán diez, quince, veinte días. No depende de mí.

De ésta creo que cambiaré de profesión: me he hecho una experta en darle la vuelta a todos mis calcetines. A los que tengo y a los que tendré. Siempre es preferible acomodarse a las situaciones antes de que las rozaduras acaben no dejándote andar. Estoy hasta por escribir un manual, :-D

Salud y nos leemos en unos días.

El mismo rostro, la misma sonrisa... distinta persona. Impresiona, sí.

Pero mucho menos de lo que hubiese imaginado hace relativamente poco tiempo.

Me alegra darme cuenta de que el reloj de arena funciona para todos igual.

Está mal lo de "lo sabía, acabaría semejándose al abuelo Cebolleta", está muy mal.

Pero... ¡joder! cómo sienta de bien... ¡Reconforta que es la hostia!*

*Si a alguien le da por querer interpretarlo y ponerle nombre y apellidos a la persona en cuestión, es muy libre de hacerlo... Posiblemente, casi con absoluta seguridad, se equivoque. Las apariencias engañan. A mí me ha servido, sin buscarlo, para llenar el hueco d

Hay días raros. Muy raros. Días en los que, a pesar de que las noticias que te dan no son buenas, acabas alegrándote porque la fecha prevista no va a ser la definitiva... Sigo con los circunloquios... No es lo mismo un 27 de diciembre que un 10 de enero. No. Estoy contenta. Muy contenta. A pesar de todo. Y por encima de todo. Tanta racionalidad me estaba abrumando... Tanta cortapisa emocional me ha dejado exhausta. Una Navidad más en similares circunstancias habría sido muy desagradable...

Voy a abrir una botella de Ribera del Duero. Que no se diga... Sigo teniendo la cocina patas arriba: la nevera en medio, dificultando enormemente el paso. El microondas enchufado con

Esta vez será la última. Hace unas semanas, cuando lo supe, quise darle la vuelta al calcetín y me dije que, contra todo sentido, lo celebraría. Con cava. La ocasión lo merece. Casi veintinueve años. El 31 de diciembre de 1977. Hace mucho tiempo ya. Se me hace un nudo en la garganta. Menuda estupidez... Se cerrará la puerta cinco días antes de que suenen las doce campanadas.

Hoy he vuelto a tumbarme en el sofá. A dejarme llevar por la apatía. Miro a través de la ventana: estoy en el estudio y los cristales desnudos me recuerdan que tenía que haber comprado la tela para hacer los visillos. Se ve la l

Tom Stone

Lo acabo de descubrir. Estaba viendo los retratos de bichito en flickr y al pulsar sobre el nombre del autor de uno de los comentarios, he ido a parar aquí.

Con algunas fotografías he tenido que apartar la mirada, como si realmente tuviera delante a sus protagonistas y no supiera muy bien qué decirles. Es más, puede que ni tan siquiera fuese capaz de acercarme a ellos. Aunque me pese reconocerlo.

Acabo de llegar de pasear a Zas. En la esquina de la plaza de la iglesia, aparcado encima de la acera, un coche de novios adornado con flores blancas. En la puerta del templo, un coche fúnebre con la puerta trasera levantada, esperando a que termine el funeral del fallecido que ha de trasladar hasta el cementerio.

Hace un rato, en la avenida, un chico me ha preguntado dónde estaba la Casa de la Cultura. No se le entendía muy bien, era extranjero. Quería saber si ya había empezado lo de los payasos. Mientras hablaba conmigo, me ha señalado el coche aparcado a dos o tres metros de nosotros: una niña reía a carcajadas porque su madre le estaba haciendo cosquilla

Al menos 30 muertos en el metro de Valencia

Nunca cojo el metro. Nunca. Una o dos veces al año, como mucho. En la zona en la que vivo hay más servicio de autobuses y de tren de cercanías. El jueves pasado lo cogí. Desde el municipio en el que trabajo. Me bajé en la estación de Jesús porque me equivoqué de línea. Esperé a que llegase la nº 1, que era la que me iba a llevar hasta el PROP -un macroedificio en el que la G.Valenciana tiene centralizados los trámites administrativos más comunes-. Allí me advirtieron de que no iba a poder seguir con el papeleo -mi siguiente paso er

Lo malo de trasnochar es que luego una se ha de levantar a las 6:30 como muy tarde, y claro, después, si no es a base de bofetadas existenciales, tipo "Salomé ¿todavía no has arreglado lo de las extensiones de garantía de las impresoras de red?", una no termina de despertarse nunca. Se me va la olla: disculpadme, son los efluvios etílicos -qué fissssna que soy- de los dos benjaminesquemehecascauviendoHouseparasentirmerescatadoraymadreporundía.

A lo que iba: las "afotos" de la macro-celebración de mis 40 cumpleaños: una porción de tarta que tenía sabor a medicamento -lo malo de dejar las cosas para última hora-; una copa de cava y Zas como acompañante de honor. Las cos

Inciso
[A veces me complico la existencia. Como ayer, por ejemplo. Es más divertido. Una tiene la sensación de que su vida es como la línea del horizonte: plana, sin altibajos. Y como ser una balsa de aceite no tiene demasiado aliciente, la cabeza no para de bullir -sí, como el cocido cuando se hace en una olla de porcelana, a fuego lento- para colocar chinitas entre hora y hora, entre la siesta y el café con leche de la tarde, entre la cena y el cepillado de dientes -¿quién hablaba de tropiezos?-.

Hace unos minutos he decidido dar un rodeo: será que cada vez tengo más claro que la vida necesita de muchos prolegómenos, de muchas maniobras de arranque

He de echar el freno. Demasiadas cosas que no son obligaciones pero que acaban atando casi de la misma forma. Desconecto por unos días. Dejo a medias la anotación sobre la peli "Sierra de Teruel" y contestar a los comentarios de "Mi keli mola mazo". Mis neuronas no dan para más.

Nos leemos dentro de unos días. Espero que alguién me guarde el sitio, :-D

Diálogo mantenido entre un campesino y un militar en un caza de una escuadrilla de aviación de las Brigadas Internacionales. Sitúo la escena: el civil -o paisano- sabe dónde se encuentra un aeródromo del bando contrario y como no es capaz de darles más referencias geográficas a los brigadistas para que éstos lo localicen y lo bombardeen, acaba acompañándolos en un vuelo de reconocimiento para ver si desde el aire, a la mínima altura posible, logra señalarles el lugar. Inician la misión de noche y sobrevolando las nubes, por lo que, hasta que no se hace de día y van perdiendo altura,

Principio y final.

Ir para volver.

Andaré perdida durante unos cuantos días. Eso creo. Aunque puede que no. Depende de... ¿el ánimo? ¿las ganas? ¿los amigos? Un poco de todo y un mucho de cansancio, hastio y desgana; con lo que equilibrar la balanza me va a resultar complicado. No obstante, creo que esta vez lo conseguiré. Estoy convencida.

El propósito: ver Almagro en invierno. Y después Toledo.

Espero que tengáis un magnífico final de año y un espectacular comienzo de 2006.

Sed felices, y no dejéis nunca de reir, que a fin de cuentas, es una de las mejores cosas

Con la agenda de números de mi móvil. Va camino de ser una tradición. Si alguien no sabe de lo que estoy hablando, tan solo decir que hace un año escribí una anotación en esta bitácora titulada Pequeña pervesión navideña. Creo que no hace falta añadir nada más.

La botella de cava está preparada. Y antes de marchar de casa de mis padres, he buscado en el enorme cajón del mueble en el que se esconde una cama plegable, las tres agendas que todavía tenía allí guardada

Veinticino, treinta. No los conté. Tampoco tengo muchas ganas ahora de recordar quiénes estaban. En todo caso, los de siempre. Alguna baja de última hora. Rostros nuevos: los que sustituyen a otros conocidos que se marcharon por el camino del desamor. Conversaciones: en casa de quién será la cena de Nochevieja este año; cuántos quedan todavía sin casa propia; quién es el próximo que inaugura piso de soltero; cómo resultó la última juerga en Linares; quienes cumplimos los cuarenta en 2006...

Distanciada. Así me encontraba yo. Como si fuese una simple espectadora. Hablaba por inercia. Con la sensación de e