El coladero

No es una buena comparación. Lo sé. Sobre todo, porque se trata de vidas humanas y porque el asunto es tan serio que darle brochazos de ironía hasta resulta algo grotesco, pero lo cierto es que es lo que me ha venido a la cabeza al leer esta noticia.

Los fundamentalistas islámicos atacaron EEUU. ¡Y de qué manera! Ahora, dos años y medio después, dirigen su punto de mira hacia España. ¿Por qué? ¿Por apoyar a USA en su desaforado intento de demostrar que es el Emperador oficioso del Reino llamado Planeta Tierra? ¿O quizás porque somos un blanco fácil, ya que el país de las estrellitas, está poniéndoles las cosas cada vez más difíciles a los terroristas?

Addenda 10:20

Sé que es más de lo mismo, pero me desborda...

Cuando las barbas de tu vecino veas mojar, pon las tuyas a remojar.

Es normal. Muy normal. Se ha demostrado, con la masacre del 11M, que no sólo los EEUU pueden ser el objeto de las iras de los fundamentalistas islámicos, y claro, Francia está al ladito, y claro, ellos ya han sido amenazados por estos terroristas por las supuestas intransigencias religiosas que el estado galo está teniendo con los ritos musulmanes, y claro, ahora se han dado cuenta de que pueden ser los siguientes, y claro, ahora se trata de ponerse las pilas, y claro, ahora resulta que han detenido a quince personas que, presuntamente, están implicadas en el atentado de Casablanca. Y claro... ¿ ?

No está tan claro, la verdad. Nada claro.

Addenda 11:03
Vía Libro de notas he llegado hasta un artículo de opinión en el que se reflexiona sobre el efecto dominó que pretender conseguir los integristas islámicos con esta guerra sin cuartel que han iniciado en Europa.

Cuatro por dos

Ocho ¿verdad? Pues no, siguen siendo dos.

Cuatro del cuatro del sesenta y cuatro y cuatro del cuatro del sesenta y seis.

Dos cuatros. Más otros dos cuatros.

Cuatro por dos o cuatro para dos.

Y vivimos durante mucho tiempo en la puerta nº 4 del portal nº 4.

Y mi primer pretendiente formal, me pidió de salir un 4, aunque era de marzo.

Y este año acaba en cuatro.

Con un seis y un cuatro hago tu retrato, me decía mi abuela.

Y me abuela murió el cuarto día del onceavo mes.

Cristina me repetía esta tarde que la vida son cuatro días,

y que se nos van sin darnos cuenta.



Mi hermana y yo nacimos el mismo día del mismo mes con dos años de diferencia.

Me he autoregalado el collage.

Y le he puesto las velitas -simbólicas y en forma de número... pero bueno-,

que aunque no se puedan soplar, son imprescindibles.

A pesar de que, en algunos momentos, crees que casi nada vale la pena,

es mentira.

El mero hecho de estar es más que suficiente.

Más bombas y más miedo

Se me escapa. Y aquí sí que hay preguntas, muchas. Y las respuestas no sirven. Las mentes maquiavélicas no pueden obedecer a razones. No puedo aceptar que esa gente sea igual que yo. No puedo. Tiene que existir una diferencia.

¿Por qué?

Ciudades fantasma

Siempre me han impresionado los sitios abandonados. No puedo dejar de preguntarme cómo eran antes de que la desolación cayese sobre el espacio, arraigándose hasta en los lugares más insospechados. Quizás, sólo quizás, se asemejen bastante a lo que fueron antes de ser habitados, en cuanto al silencio sobre todo.

Hace poco, derribaron una antigua casa cercana a la mía: de dos plantas, la típica vivienda de pueblo, sencilla. Quedaron al aire las paredes de los laterales y el espacio vacio en medio: estaba en una esquina, con lo que ofrecía su desnudo de manera más ostentosa. Un trozo pintado de rosa, otro de verde, y en un punto intermedio entre lo que tuvo que ser el suelo de la segunda altura y el tejado, una percha-espejo daba constancia de que allí, alguien, en algún momento, se había mirado el rostro y había colgado una chaqueta. La desolación me embargó.

Esta mañana, vía Escolar, he visto las fotos que una chica ucraniana ha realizado recientemente de la ciudad de Pipriat, cercana a Chernobil.

Si tuviera que ponerle nombre a lo que he sentido mientras las contemplaba, creo que la palabra perfecta sería desazón: algo así como una inquietud incómoda, como algo que no te impacta de golpe, pero que te deja huella en la memoria.

Una ciudad abandonada en la que no se ve los estragos estrago que una guerra, que un bombardeo, por poner ejemplos, han podido causar en los edificios o en las calles, es más enigmática -si cabe la expresión, que tampoco lo tengo claro- que esa misma ciudad abandonada porque no queda una casa en pie por culpa de un terremoto.

No sé cómo explicarlo... sabes que hay elevados índices de radiación, pero miras y no eres capaz de percibirlo... y eso es inquietante. Mucho.

Julito y sus propinas

¡Qué majo y que buenecico parece en esta foto! ¿Verdad?

Es que es de la época del Festival de Benidorm, su momento especial de gloria, su salto a la fama nacional. De entonces a acá ha llovido mucho, como vulgarmente se dice. Pero que mucho, mucho, mucho. Tanto, que el agua que ha caido sobre su cabeza, aparte de llevarse una importante cantidad de pelo, le ha mojado en exceso la bondad y ésta ha acabado pudriéndose, porque su propietario no ha querido airearla --imagino que temía un resfriado y ya sabemos todos que una bondad resfriada no tiene mérito; ha de estar sana-sanita-sana --.

¿Y a santo de qué viene esta pseudolapidación de nuestro Julito de España -no confundir con el ex-alcalde de Alicante y actual presidente de las Cortes Valencianas, que aunque son tocayos, lo de este último es apellido, no apelativo cariñoso-? Pues a que parecer ser que el cantante ha espabilado mucho y supo aliarse con prohombres de igual o similar categoría moral -a la suya, claro-: me da que ha hecho un master en alguna universidad americana de postín sobre cómo pedir jugosas propinas -casi 990 millones de pesetas en total- sin que le coloreen la cara.

Hace ya siete años que Zaplanín y sus adléteres, en una de sus magníficas propuestas para dar a conocer las excelencias turísticas de la Comunidad Valenciana, firmaron un contrato con el cantante español más internacional del mundo mundial mundialmente conocido internacionalmente, o sea, Julio Iglesias.

En aquel entonces, este mecenazgo recrípoco -nosotros te llenamos estadios aunque sea con naranjas y tú nos das lustre en las playas de Miami- dio mucho que hablar porque se rumoreaba que los emolumentos del Sr. Iglesias iban a ser la repera en bote -casi el doble de lo que se declaraba oficialmente-. Y claro, no era verdad: tan sólo le pagaron 375 milloncejos de ná -de pesetas, que los euros estaban todavía en fase fecunda-. ¡Dónde va a parar! Eso no es la repera en bote, es pipirigallo con zumo de tomate -vamos, lo que han comido los conejos toda la vida-.

La cosa quedó ahí: Julito luciendo sus rayos UVA y su sonrisa Profidén por las ferias de turismo y eventos de magna importancia y Zaplana hiper-mega contento por recibir los abrazos de este Dios de la cirugía estética y la melodía agoniosa.

Sino recuerdo mal, a comienzos de año, los apagados rumores se encendieron de nuevo, cual amor que resurje de sus cenizas. Y claro, aunque sea abusar del tópico, cuando el río suena, agua lleva -no siempre es así, pero bueno...-, ahora han aparecido unas cartas cruzadas entre los responsables de la tramitación del contrato y el texto de un contrato paralelo o "b", como le han dado en llamar.

Datos:

La historia detallada y pormenorizada.

La actuación del PSPV forzando al Gobierno a pronunciarse en las Cortes Valencianas con respecto a este asunto.

La alucinante patochada del PP en su respuesta al portavoz socialista.

Addenda 10:34

Se me olvidaba casi lo más importante: la desfachatez de Zaplana llega a límites increíbles. Espero, fervientemente, que se consiga demostrar todo este tinglado parelelo y que el caso pase a manos de la justicia.

Los enanos le están saliendo a Aznar hasta de debajo de su mesilla de noche. Para que luego digan que se van con las manos limpias...

Estupideces eclesiásticas

O de cómo elevar la tortura al paradigma de lo glorioso.

Era de esperar: el estreno de la película La pasión de Cristo está desatando un sinfín de declaraciones; unas en contra, otras a favor. Hasta páginas creadas ex profeso para ejercer presión a la hora de conseguir su proyección.

Pero, para variar y no perder la costumbre, la Iglesia no se ha quedado callada y los obispos franceses -lógico, les atañe directamente- y en un alarde de estupidez supina y de grandes dosis de esperpéntico sarcasmo, dicen cosas como la que sigue:

"La violencia (de la película), que abruma al espectador, acaba borrando el significado de la pasión y la esencia de la persona y el mensaje de Cristo: el amor llevado a su perfección por la entrega voluntaria de uno mismo", dijeron los obispos en un comunicado."

Ya digo que no sólo han sido los obispos franceses los que se han mostrado en contra, pero el texto que he citado me ha llamado poderosamente la atención, porque si el amor perfecto se alcanza entregándose a otros para que te destrocen el cuerpo a base de macabros experimentos sobre el dolor, es cierto que el mundo está completamente loco.

"El abrazo partido"

Ayer por la noche me enamoré.

Llegamos al Club con tiempo para elegir las butacas menos malas -una sala multiusos mal diseñada, pero bueno...-. Después de buscar las que están justo enfiladas delante de un pasillo -con lo que el espacio es abierto y no hay cabezas molestas-, dejamos las chaquetas y nos fuimos a la segunda sala de exposiciones, donde está la máquina de café y la de las bebidas: éramos poquitos, para no variar. Como mucho, seis o siete personas, en dos o tres grupos de conversación.

Nos gusta apurar el tiempo, porque esa sala tiene la luz tenue y genera intimidad: es propicia para hablar en voz baja. Y allí estábamos, apurando el tiempo. (Finalizo la versión Ana Rosa Quintana porque es un peñazo contar las cosas así. Comienzo con la versión Busco a Jacques a lo monjil/reprimido)

Y entonces ¡ohhhhhhh!, entró Él. De frente, acompañado por uno de los colaboradores del Club. Y me miró. Y le miré. Y me volvió a mirar. Y le volví a mirar. Y mi amiga comenzó a ponerse nerviosa -es lo que pasa cuando vas a los sitios con una mujer mucho más guapa que tú y ésta se da cuenta de que, por un momento, no es el centro de atención-. Y yo dejé de escucharla y pasé sólo a oirla. Quería saber quién era Él. A lo único que me llegó la sesera fue a descubrir que no era español: el acento y una frase suya que escuché al azar -jajaja-: "el amor es lo que tiene... cuando yo vivía con una chica en un departamento de Montevideo...". Claro, que uno puede vivir en Montevideo y no por ello ha de ser uruguayo, con lo que tampoco pude ponerle nacionalidad -a fin de cuentas ¿qué más daba?-.

Ya de vuelta en la sala de proyección, el Director del Club salió a presentar el preestreno, y...¡sí! ¡sí! ¡sí! iba acompañado por el actor principal. ¿Y quién era el actor principal? Era Él.

Lo reconozco: si llego a tener un babero de bebé, me lo coloco. No entro en detalles porque no quiero ponerme más en evidencia.

(Finalizo versión Macho Man, forever -ya quisiera yo- para poner algunos enlaces sobre la peli, que de eso se trataba...)

El abrazo partido consiguió dos premios en la Berlinale 2004, siendo uno de ellos al mejor actor, Daniel Hendler -Él, que por cierto es uruguayo-.

La historia no es excesivamente complicada. Se desarrolla en una galería comercial, ubicada en un barrio bonaerense llamado Once: son las vivencias de los comerciantes las que van conformando, a base de retazos y apuntes, la toma de conciencia, por parte del protagonista, de lo que fue su vida y de lo que, a fin de cuentas, quiere hacer con ella.

Es divertida, ágil y, por momentos, entrañable -me quedé prendada del personaje de la abuela-. No puedo saber si abunda en los tópicos, porque desconozco el país y por descontado, lo que supone el día a día en un barrio tan heterogéneo. Ese sería, si es que lo tiene, el único defecto que se le podría atribuir.

Yo no dejaría de verla.

(Lo publico sin releerlo -por aquello de evitar la tentanción de borrarlo todo-, pero es que hoy ando del revés -más que de costumbre-).

Addenda 11:15

He encontrado una página en la que la información está algo más detallada e incluyen una referencia al director y a su carrera profesional. También hay una galería de fotos de la grabación:



El padre, Elías (Jorge d'Elia)



La abuela (Rosita Londer)





Ariel (Él, Daniel Hendler)

Addenda 13:06

No sé si funcionará -el enlace-, pero por si acaso, aquí se publica la crónica que el Levante ha hecho sobre la presentación.

Addenda 13:41



El bizcocho, aunque visto así, en la bandeja, no lo parece.

Soy una mujer 10

Lo he conseguido. He rebasado el aprobado, para pasar, rauda y veloz, directamente al SOBRESALIENTE.

Enumero mis logros de esta tarde:

* Me he hecho la comida.
* He puesto dos lavadoras.
* He comido.
* He barrido el patio interior y he recortado todas las plantas -la maldita lluvia se las ha cargado casi todas-
* He barrido toda la casa, sacando absolutamente todas las cajas que hay debajo de las camas.
* He limpiado las persianas de las dos ventanas que más abro.
* He limpiado los cristales de esas ventanas.
* He pasado la mopa a toda la casa.
* He fregado media docena de platos hondos, media docena de platos de postre, media docena de cuencos, dos sartenes, dos cazos y cubertería variada.
* He quitado el polvo de toda la casa.
* He fregado el suelo de la cocina y del pasillo.
* He separado toda la basura del cubo de reciclaje en tres bolsas.
* En este momento se están haciendo en el horno una docena de manzanas asadas.

Sinceramente, creo que esta tarde me he graduado con matrícula de honor, o en su defecto, merezco la entrega de un diploma con bonete incluido:



Sé que el aspecto físico es importantísimo, por lo que dentro de un rato me subiré a mi bicicleta estática y estaré pedaleando los 30 minutos de rigor. Luego, a la ducha, a cenar y como no hay mujer 10 que no se preocupe por su faceta cultural, a las 10 me iré camino del Club para ver otro preestreno.

Me siento orgullosa, muy, pero que muy orgullosa. Seguramente, cuando vuelva de mi paseo con Zas, colocaré tres o cuatro anuncios en las páginas más "in" de contactos -vamos, en éstas que son como el Orkut pero más de andar por casa- porque ahora, estoy convencida, no habrá hombre que se me resista.

Pérdida de papeles

Era de esperar. Aznar, astuto él como ninguno -y retorcido, para qué vamos a engañarnos a estas alturas de la película- ha empleado el relevo de las fuerzas militares españolas en Irak, previsto para ayer a primera hora de la tarde, como una soga con la que apretarle el gaznate a Zapatero, y así conseguir que éste se definiese claramente con relación a la post-guerra en el país árabe.

No se puede ser más rastrero, la verdad -bueno, ya lo ha sido con lo del 11M, o sea que no es nuevo-: retrasar la salida del vuelo,alegando problemas técnicos, hasta que Zapatero "le llamase la atención" por escrito ha sido su forma de forzar la máquina.

Me surgen varias preguntas, después de haber leido la información sobre los cruces de misivas: si ya estaba programado el relevo ¿a qué viene, ahora, tanto cuidado con no saltar por encima de las opiniones del futuro Presidente del Gobierno? Estoy convencida de que tenía claro y certero conocimiento de la opinión de Zapatero en este asunto. Si la carta que le solicitó a éste el pasado jueves no había llegado el domingo y Aznar ya sabía la respuesta que le iban a dar -coincidente, además, con lo que estaba programado- ¿a qué viene el numerito de mandar subir a las tropas y facturar el equipaje y luego paralizar la salida?

Se ve que esta mala caricatura de El Gran Dictador no tiene noción de lo que son los sentimientos y se pasa por el forro de los cojones -con todas las letras- lo que la legislación diga sobre el derecho de los militares -amén de lo que para sus familiares puede suponer este despropósito-.

Un día de estos, cuando quiera encontrar los papeles que hace mucho tiempo perdió, el elástico que lleva en la mano para recogerlos, de tanto estirarlo, se le escapará y le dará en todos los morros, o en el bigote, que me da que en este caso casi es más distintivo.

Espero verlo, de verdad. Porque a lo mejor, alguno de los implicados, directa o indirectamente, en el feo asunto de donde dije digo, digo Diego, ha tenido a bien el grabar la llamada telefónica del Bigotitos al Director de El País -como sugieren en Microsiervos- y por una vez y de manera ostentosa, se queda con el culo al aire durante mucho tiempo.

Los textos completos de las cartas.

De naranjos, Porcelanosa y antiguos festeos

El sábado por la tarde me subí a un tren. En realidad, a dos. El primero, un cercanías o rodalies, como les llaman por aquí. El otro era para hacer un trayecto un poco más largo.

A medida que salía de Valencia pude ver qué poca huerta queda: los campos de alcachofas, de ajos tiernos, de lechugas, de col lombarda... Las viviendas -que no las barracas-, engrandecidas a medida que las familias aumentaban... Me gusta mucho la imagen de ese tejido agrícola. Manchas de verde con puntitos de casas como cajas de zapatos, alargadas, de dos alturas, salpicando aquí y allá las extensiones de regadío.

Y los naranjos. Verde y verde y verde. Aún quedan. Sí. Las fauces glotonas de Rita Barberá no llegan hasta tan lejos: quedan fuera de su demarcación territorial. Ella sólo es culpable de arrancar las patatas y sembrar pilares de edificios en la capital del Reino. Nada más lejos de la barbarie.

Mientras el tren avanzaba vi, a lo lejos, los rojos intensos de las tierras arcillosas con las que elaboran las baldosas, los azulejos, el moderno gres. Y vi también a la Sra. de Ferrero Rocher -en realidad no la vi, tan solo tuve que imaginarla- saludándome desde el portentoso letrero que da cabida a ese nombre comercial que mal emplea la delicadeza de la porcelana para identificar en una sola palabra uno de los mayores deseos del español medio de los 80-90: reformar su vivienda para poseer un suelo refulgente y cristalino. Seguía habiendo naranjos. Me acompañaron durante casi todo el viaje. Como hilillos, pasando casi desapercibidos, los caminos rurales que bordean las plantaciones, rompían de cuando en cuando la sábana verde. Y entonces caí en la cuenta de que en algunos cruces, destacaban, por encima del nivel de los frutales, los triángulos de los ceda el paso. A partir de ese momento, me fijé y había más señales de tráfico; bastantes más de las que, a priori, cabe imaginar en un puzzle agrícola. El paisaje cambia, pensé. Nada nuevo, por otra parte. A pesar de esa aceptación tácita y casi desganada de un tópico de tal envergadura, acabé dándole vueltas a cómo sería aquella zona cuando no se necesitaban esas señales para andar con los carros, entre los caminos.

Me imaginé a los llauros -llauradors, labradores- con sus carretas, haciendo uno de aquellos caminos, un domingo por la mañana para llegar hasta el pueblo más cercano para festear con la novia. Serían paseos concurridos, seguro. Mujeres esperando a sus hombres, recatadas, arregladas para ir a misa. Acompañadas de la madre y con derecho a llevar a su hombre al lado. Entonces me percaté de que, aunque las señales habían salpicado de rojo, blanco y gris algunas intersecciones y habían modificado el aspecto de la huerta, las palabras seguían vigentes. Algunas al menos: festear. O será que me hago mayor y permanece en mi vocabulario particular como una reliquia a conservar.

La fotografía es de la Sierra de Calderona, que está situada cerca de Sagunto, justo antes de llegar. Desde mi antiguo puesto de trabajo en esta misma planta, la tenía como vista general: eso sí, a 20 kilómetros de distancia.

El Cangrejo Verde

Una nueva bitácora. Como tantas otras puede haber por este mundo de la Red -ufff, frase trillada donde las haya-. Pero esta vez es diferente -recurso manido que ratifica mi abuso de topicazos estilísticos; me refiero al presentar una generalidad para luego decir que no lo es-.

Hace una semana, no más, en plan buceo que te buceo y ahora salto de una bitácora a otra y tiro porque me toca leí tres artículos que, sino recuerdo mal, versaban sobre la guerra de Irak, la Red y su influencia en la difusión de la información y el último sobre política española. Andaba por un ciber y fui tan estúpida -para variar- que pensé que mi memoria me acompañaría y que recordaría el nombre del autor y del lugar donde encontré las opiniones. Porque, sin duda alguna, el descubrimiento merecía ser recordado y tenido en cuenta.

Lo confieso: debería comer más rabos de pasa. Mi abuela decía que era un remedio infalible para mantener la memoria en buenas condiciones. ¡Qué lástima no haberle hecho caso antes! -de todas formas ¿alguién ha visto alguna vez rabos de pasas?, es que si las pasas ya son de por sí pequeñas, los rabos serán como... como... hilicos de caña de pescar, digo...-.

Retomo, después de esta disgresión tan tonta: vía Microsiervos, anoche, tuve la fortuna de rellenar alguna que otra neurona de mi disco duro. O sea, que exclamé aquello de ¡Eureka!, éste era el nombre!: Luis Ángel Fernández Hermana.

La página donde leí los articulos es en.red.ando. He estado curioseando por ahí y este señor es persona de peso y con cabeza suficiente -que gurús hay muchos, pero con razones para serlo, pocos- para dar argumentos y analizar situaciones -todo un prodigio, al menos, entre tanta paja; me refiero sobre todo a los que van de listos y se promocionan como tales-. Lo lógico sería que pusiese los enlaces que he encontrado que hablan de él, pero... me da pereza. Y hoy mi generosidad sólo me alcanza para El Cangrejo verde. Así voy sentando base como mujer de fiar en mis recomendaciones, :-P

La suspensión de los derechos

El pasado día 22 escribí un artículo -¡me suena tan pretencioso! pero bueno... me sigue gustando más que post- en el que hablaba de una ¿decisión? tomada como medida de seguridad por el previsible riesgo que acarrea la celebración de la boda del Principito el próximo 22 de mayo. Ando algo extrañada porque no he visto niguna reacción contraria a esta medida, cuando, si se lleva a cabo -que es lo que parece-, se estará suspendiendo el ejercicio de un derecho fundamenta: el de la libre circulación por el territorio del Estado español -y también incluido en la Declaración Universal de los Derechos Humanos-. Insisto en que en la CE dice claramente que la única manera de hacerlo -suspender el ejercicio del DF- es declarando el estado de excepción o de sitio... Y no me cuadra, de ninguna forma.

Hoy he encontrado un editorial que hace referencia a esta circunstancia: algo es algo. Pero sigue preocupándome... Quizás estemos todos un poco aletargados después de tanta barbaridad, :-(

Addenda 10:55

Amplío la información con respecto a la Declaración Universal de los Derechos Humanos: es en su artículo número 13, donde dice, textualmente,

"1. Toda persona tiene derecho a circular libremente y a elegir su residencia en el territorio de un Estado.
2. Toda persona tiene derecho a salir de cualquier país, incluso del propio, y a regresar a su país."

El texto completo.

Claro que... queda muy bien eso de decir que somos muy civilizados y que tenemos unos derechos que nos igualan y bla bla bla... es que mola mogollón... vamos que me gusta saber que el hijo de nuestro actual Jefe del Estado es muy respetuoso con la legislación vigente y es tan, tan, tan humano que ha decidido suspender la despedida de soltero por respeto a las víctimas... ¡Qué clemente, qué piadoso, qué compasivo!

Que yo sepa, un matrimonio no es un acto de Estado, sino una ceremonía que entra dentro del ámbito privado de las personas.

Ya sé, ya sé, que los olmos no dan peras, pero no estaría de más el intentar un injerto, :-(

Zapatero soy yo

No he podido evitarlo, :-)

Anoche entré en la página de la revista El Jueves y me encontré con la sopresa de que ahora resulta que Zapatero es Bambi o Bambi es Zapatero, que imagino que el orden de los factores, en esta ocasión no alterarán el producto. ¿O sí? Porque siempre podemos discutir tipo "¿qué fue antes, el huevo o la gallina?".

Estoy emocionada, de verdad. Muy, muy, muy emocionada. ¡!Qué cosas!

En serio: me hizo gracia y como la imagen no se podía subir, pegué un pantallazo y la recorté -espero que estos chicos no se me ofendan; aunque dudo que alguna vez se enteren-. A una no la aclaman como futura Presidenta de España muchas veces en su vida.

Una pobre casa pobre

Cuatro paredes.
Vestidas de azul añil.
Amparándose entre ellas,
como los ancianos que se sujetan del brazo
para dar su paseo vespertino;
repitiendo caminos,
desgastando el aire.



Se sostienen,
piedra sobre piedra:
losa arrancada del valle
que fue mar no hace mucho.


Se mantienen,
enlucidas por el aljez rojo que,
brillante,
deja ver un desnudo indiscreto
cuando su piel va cayendo:
desconchados que son úlceras
por donde supura el ánimo
ya cansado de aguantar.


No se rinden.
Esas cuatro paredes,
que por dentro son más,
muchas más,
casi infinitas.


Dividen vidas y muertes
como en su momento multiplicaron
penas y restaron alegrías.
Cortinajes raidos,
descolgados,
ocultan los lechos
en los que aún descansan los sueños
que nunca fueron despertados.


El candil ya no tiene aceite.
La vela ya no tiene mecha.
La luz es menos luz entre esas cuatro paredes.
El día es menos día sin sombras
que maticen el brillo de las lágrimas.


No hay lámparas,
demasiado lujo para una casa tan pobre.



Para Kiri

De película

Se abre el telón y se ve a Alejandro Agag sentado en una silla, colocado delante de tres mujeres. A saber: Britney Spears, Jennifer López y Ana Aznar Botella. Su papel como protagonista consiste en elegir entre una de las que tiene enfrente. El final ya lo conocemos todos. ¿Cuál es el título de la película?

Vergonzoso

Eso me parece. Sí.

¡VERGONZOSO!

Estoy en casa -virus o bacteria de ésas que te dejan noqueada por unos cuantos días- y se me acaba de ocurrir encender la tele: están celebrando los funerales de Estado por las víctimas del atentado del 11M.

¿En la Catedral de la Almudena? ¿Con los treinta y dos obispos españoles, más no se cuantos arzobispos y los tres bondadosos cardenales que nos han tocado en suerte?

Pregunto porque casi no me lo creo. Es como una alucinación. ¿Funeral de Estado? ¿Acaso no estamos en un país aconfesional?

Es indignante y vergonzoso. Sin más paliativos. Sin paños calientes: entre los fallecidos existen víctimas que no profesan la religión católica. ¿No se merecen el mismo respeto? ¿No hubiese sido más lógico una ceremonia civil, en la que hubiesen dado cabida a todas las religiones que profesaban los fallecidos, y hasta a los agnósticos-ateos?

No hace ni cinco minutos estaba una señorita cantando que "el Señor nos paga sin tener en cuenta nuestros pecados", y "el señor es clemente" y bla bla bla. ¡Jodidas mentiras! ¿No saben respetar el dolor de los que están allí sentados, desbordados por los acontecimientos que encima les han de mentir con palabras huecas, superfluas, innecesarias?

Jodidos estiralevitas, de verdad.

¿Funerales de Estado? No escribo lo que estoy pensando porque me supera la ira y no quiero perder los papeles. Lo más cruel que existe es mentirle a una persona que está sumida en el dolor con la promesa de la vida eterna.

Vergüenza ajena por tener unos gobernantes -unos por hacerlo y los otros por consentirlo- que sólo saben lamerles el c*** a los mandamases de la Iglesia. Hipócritas y fariseos. Todos, sin exepción.

Lo que hace una boda

Espero que la noticia esté a medias o con lapsus en su redacción. Porque como sea verdad que van a cerrar las fronteras durante los días previos a la retrógrada y ostentosa boda real, vamos aviados... Casi no me lo podía creer cuando lo he leido.

En agencias no he encontrado nada, aunque bien es cierto que no me manejo demasiado bien. Intuyo que lo del cierre de fronteras será controlar la entrada de ciudadanos como se hacía hace años en las aduanas -pero mis intuiciones a veces no funcionan-.

En cuanto a lo de la libre circulación de ciudadanos ¿para qué hablar?

Tenemos una, al parecer, inservible Constitución Española, que en su artículo 19, dice:

Los españoles tienen derecho a elegir libremente su residencia y a circular por el territorio nacional.

Asimismo, tienen derecho a entrar y salir libremente de España en los términos que la ley establezca. Este derecho no podrá ser limitado por motivos políticos o ideológicos

.

Y claro, después una se acuerda, así, por arte casi de birli-birloque de que en el art. 55 de la Norma de las normas, nos aseguran que:

1. Los derechos reconocidos en los artículos 17, 18, apartados 2 y 3, artículos 19, 20, apartados 1.a) y d), y 5, artículos 21, 28, apartado 2, y artículo 37, apartado 2, podrán ser suspendidos cuando se acuerde la declaración del estado de excepción o de sitio en los términos previstos en la Constitución. Se exceptúa de lo establecido anteriormente el apartado 3 del artículo 17 para el supuesto de declaración de estado de excepción.

2. Una ley orgánica podrá determinar la forma y los casos en los que, de forma individual y con la necesaria intervención judicial y el adecuado control parlamentario, los derechos reconocidos en los artículos 17, apartado 2, y 18, apartados 2 y 3, pueden ser suspendidos para personas determinadas, en relación con las investigaciones correpondientes a la actuación de bandas armadas o elementos terroristas. La utilización injustificada o abusiva de las facultades reconocidas en dicha ley orgánica producirá responsabilidad penal, como violación de los derechos y libertades reconocidos por las leyes.

Y no se puede evitar el que a una le surjan las dudas y se pregunte el porqué, después del fatídico 11M, estos señores de la Corona no hacen mutis por el foro, demuestran tener dos dedos de frente y se casan en una capillita privada, perdida en alguna serranía, en plan jipilondio forever un día cualquiera de un mes cualquiera. Porque digo yo que si lo que una/uno quiere es unirse en Santo Sacramento con el hombre/mujer al que ama, le debería de dar igual el cómo y el cuándo de la ceremonia. Vamos, que empleando un verbo que no me gusta demasiado pero que se ha puesto de moda, sería cuestión de priorizar y ser más papistas que el Papa en esto de la sobriedad y el buen gusto -amén de que el erario sale de nuestros bolsillos y sería preferible que el dinero que se va a destinar a sufragar tan elevadísismos fastos fuese a parar a los damnificados-..

Añado otro artículo de la CE que -ilusos estos hombres que la redactaron..., y los que le dieron el SÍ en referéndum- viene a ratificar lo expuesto en el 19:

1. Todos los españoles tienen los mismos derechos y obligaciones en cualquier parte del territorio del Estado.
2. Ninguna autoridad podrá adoptar medidas que directa o indirectamente obstaculicen la libertad de circulación y establecimiento de las personas y la libre circulación de bienes en todo el territorio español.

¡Ay! ¡Qué se me olvidaba algo! En realidad es una tontería, una minucia, pero bueno, ya que lo sé, lo dejo escrito, que no se diga que no sirve de nada eso de que a una le hagan estudiarse la CE: el artículo 19 es un derecho fundamental. Sí, ya, ya, que es de cajón, pero bueno... visto lo visto...

Addenda 12:49
He estado repasando el Acuerdo de Schengen y la suspensión de éste, de manera temporal, está contemplada en el texto, en el que dice muy claramente qué se entiende por fronteras interiores/fronteras exteriores. En realidad, ese cierre de fronteras del que habla el periódico El Mundo es una vuelta al control que existía hace algunos años, cuando se pretendía salir de España, por ejemplo, a Francia.

El titular es, para variar -ja-, una verdad a medias o una búsqueda a la desesperada del impacto visual, :-( porque genera la impresión de que nos van a dejar metiditos a todos en este trozo de la península en la que habitamos, durante esos dias, para que no podamos salir ni a tomar un café a una cafetería del London más chic. Más o menos, como si nos fueran a echar el candado: ni entrar ni salir; un Gran Hermano a lo grande.

Pero la exageración del titular -a todas luces, tendencioso*- no le resta importancia al asunto, y sobre todo, a la cuestión de la libre circulación por el territorio nacional. Me parece un asunto muy serio.

* Soy consciente de mi tendencia a ser tendenciosamente tendente, pero yo no soy un periódico; no es lo mismo, como la canción de Alejandrito-reconvertido-a-recuperador-de-la-conciencia-social-de-los-desalmados-treinteañeros

Turistas y turistas y el tropiezo del rural

Esta mañana he visto que el enlace que dejé, en mi anotación del pasado día 17, a un texto en el foro de la página de Linares de Mora no estaba bien. A mí me resultó muy gracioso cuando lo leí y aunque, en ocasiones exagera un tanto, tiene mucho, pero que muy mucho de verdad. Sus autores son los creadores del famoso programa de radio Gomaespuma, espacio donde se emitió, allá por 2002, esta parodia sobre el turismo rural:

Si hay un timo que funciona últimamente es el del turismo rural. Se trata de un deporte nacional que antes se llamaba "ir al pueblo". La diferencia es que si vas a tu pueblo es gratis, y si haces turismo rural, vas a un pueblo que no es tuyo y pagando una pasta.

Para hacer turismo rural no vale cualquier pueblo. Tiene que ser un pueblo "con encanto". ¿Y qué es un pueblo "con encanto"? Pues un pueblo que sale en una guía de pueblos "con encanto". Si es que se cae por su propio peso.

A estos pueblos se suele llegar a través de una carretera comarcal "con encanto", que es una carretera con tantos baches y tantas curvas que cuando llegas al pueblo estas encantada de bajarte.

Y cuando entras al bar intentas integrarte con los vecinos.

- ¡¡¡Buenos días, paisanos!!! ¿Qué es lo típico de aquí?

Y el del bar piensa: "Pues aquí lo típico es que vengan los gilipollas de la ciudad los fines de semana a dejarse doscientas mil pesetas".

Lo siguiente es alojarse en una casa rural o "con encanto", que es una casa adornada con muchas vasijas y ristras de ajos en el techo, que no tiene ni tele, ni radio, ni microondas. Eso sí, tiene unos mosquitos trompeteros que por la noche hacen más ruido que una Derbi Coyote. Luego te das cuenta de que los del pueblo viven en unas casas que no tienen ningún encanto. Pero tienen jacuzzi, parabólica, internet y portero automático.

Tu casa no tiene portero automático, pero tiene una llave que pesa más que Cañizares.

Otra ventaja que tiene hacer turismo rural es que puedes elegir entre una casa vacía o vivir con los dueños. Estupendo. Te vas de vacaciones y además de la tuya tienes que aguantar una familia postiza. Que por la noche tú quieres ver Lluvia de Etrellas y ellos La Noche Temática y te planteas:
"¿quién manda más, yo que he pagado cien mil pelas o este señor que vive aquí?" Pues gana él, que tiene garrote.
Y encima te dicen que tienes la "posibilidad de integrarte en las labores del campo". Que quiere decir que te despiertan a las cinco de la mañana para ordeñar a una vaca. ¿No te jode? Es como si vas a una gasolinera y te tienes que poner tú la gasolina, o como si vas a un McDonalds y tienes que recoger tú la bandeja. O sea, lo normal. Así que te levantas a las cinco para ordeñar a las vacas. Que digo yo: ¿por qué hay que ordeñar a las vacas tan temprano? Si la leche está ahí. ¿No se pueden ordeñar después del aperitivo? Yo creo que esto es fastidiar por fastidiar, porque a la vaca le tiene que sentar como una patada en las ubres que la despierten a las cinco de la mañana para que le toque las tetas un extraño. Que la vaca te mira como diciendo: "Tía, si quieres leche, vete a la nevera y coge un tetra brick". Es que son ganas de molestar.

Pero el "encanto" definitivo son las "actividades al aire libre". Como cuando te ponen a hacer senderismo, que es lo que habitualmente se llama andar y consiste, pues eso, en poner un pie delante de otro hasta que no puedas más, mientras los del pueblo te adelantan en un todoterreno con aire acondicionado.

Pero tú encantada. Vas por el campo como abducida. Te vuelves bucólica y todo te parece impresionante: ves una boñiga de vaca y sueltas:

-Ummmmmmh, qué olor a pueblo.

¿A pueblo? A pueblo no, huele a mierda. Eso sí, a mierda "con encanto".
Y todo, sea lo que sea, te sabe a gloria: en el mesón te ponen dos huevos fritos con chorizo y tú:

-En Madrid no te comes tú estos huevos.
-En Madrid no te comes tú estos chorizos.
-En Madrid no te tomas tú esta Coca-Cola.

Y le dices al camarero:

-Oiga, ¿a que este chorizo es de matanza?
-Pues casi, porque a punto estuvo de matarse en la curva el del camión de Campofrío.

De repente, oyes unas campanadas y dices:

-¡Ah! ¡Qué paz! No hay nada como el tañido de una campana.

Y tu marido:
-Pero si está grabado, ¿no ves el altavoz del campanario?

En ese momento te preguntas si los sonidos de las gallinas y de los grillos no vendrán en un CD: Rural Mix2002. Los 101 mayores éxitos campestres. De lo único que estás segura es de que los mosquitos trompeteros son de verdad. Que pareces un Ferrero Roché con varicela.

-Yo creo que, de lunes a viernes, la gente de estos pueblos vive como todo el mudno, pero el fin de semana distribuyen por la carretera a unos tíos disfrazados de pastores y cuando ven que se acerca un coche, avisan a los del pueblo con el móvil:

-¡Eh, que vienen los del turismo rural!

Y cambian el cartel de "Videoclub" por el de "Tasca", sueltan unos perros cojos por las calles y sientan a la entrada del pueblo a dos abuelos haciendo alpargatas, que luego te compras unas y te salen más caras que unas Nike.

En fin, yo creo que un montaje tan grande como éste no puede ser obra de personas aisladas. Estoy segura de que están implicadas las autoridades.

Me imagino al alcalde:

-Queridos paisanos: este verano, para incrementar el turismo, vamos a importar más mosquitos del Amazonas, que el año pasado tuvieron mucho éxito. Y quiero ver a todo el mundo con boina, nada de gorritas de Marlboro. ¡Y haced el favor de pintaros el entrecejo, que no parecéis de pueblo! Y las abuelas. Nada de top less en el río, que espantáis a los mosquitos. Ah, y por cierto: este año no hace falta que nadie haga el tonto del pueblo. Con los que vienen de fuera ya tenemos bastantes.

¿Qué harán ahora sin poder regar sus campitos de golf?

Título tendencioso, sí. Lo sé. Pero es que me sale la ironía, la mordacidad... todo por no dar un berrido tipo jotera regurgitando. Parece ser que sí, parece ser que sí, parece ser que sí. No sé si pellizcarme. No sé. ¿Lo hago?

Ahora sé lo que es sentir un orgasmo político. Justamente hoy, que se celebra el día Mundial del Agua, evento que refiere eMe en su bitácora, es una magnífica noticia. De las buenas de verdad.

Por cierto, la página de la Fundación Nueva Cultura del Agua no tiene desperdicio.

Pdta. Aclaro que lo de los campitos de golf es por los numeros proyectos que existen en Murcia -uno de los lugares a los que iba a parar el agua trasvasada del Ebro- para construir innumerables extensiones de verde-que-te-quiero-verde para divertimento de los ociosos internacionales más "divinos de la muerte".

Addenda 23-3-2004, 9:57

¡Cómo se nota que he estado cinco días fuera, sin internet y sin ver los informativos!

El programa del PSOE al respecto

El posicionamiento del Gobierno catalán

La versión valenciana.

Lo que opina el PSOE murciano

Los presidentes de las CCAA valenciana y murciana se alían

Ausencia

Desaparezco por unos días. Al mejor refugio que existe -para mí, claro-.

Casi sin cobertura y al ritmo que marque la salida del sol.

Aunque los turistas rurales crecen como las setas en septiembre: esta vez tenemos hasta fogón esotérico.

No voy a ser mala: soy consciente de que no todos los que escogen la montaña como lugar de escapada visten de Coronel Tapioca, jajaja, :-P