Comida

Veinticino, treinta. No los conté. Tampoco tengo muchas ganas ahora de recordar quiénes estaban. En todo caso, los de siempre. Alguna baja de última hora. Rostros nuevos: los que sustituyen a otros conocidos que se marcharon por el camino del desamor. Conversaciones: en casa de quién será la cena de Nochevieja este año; cuántos quedan todavía sin casa propia; quién es el próximo que inaugura piso de soltero; cómo resultó la última juerga en Linares; quienes cumplimos los cuarenta en 2006...

Distanciada. Así me encontraba yo. Como si fuese una simple espectadora. Hablaba por inercia. Con la sensación de estar repitiendo frases hechas y colocando sonrisas por pura hipocresia social. No son mejores que yo. Lo sé. Ni tampoco peores. Pero ayer tuve la sensación de que no tenía nada que ver con ellos. Con ellas, sí. Aunque sólo con algunas. Con las "mujeres de" no existe chispa, ni tan siquiera entendimiento: trato cortés y poco más. La tarde se presentaba larga y alcohólica. Alguien me dijo que para después de la comida habían preparado un "festival vespertino" en casa de una de las parejas -a dos manzanas del restaurante... se ve que la edad al menos da un poco de cordura; ya se sabe, si bebes, no conduzcas-: doce botellas de cava y un karaoke.

A la hora del café comencé a encontrarme mal. Me tomé el pulso y estaba por encima de 130. Me levanté, cogí mis cosas y le pedí a F. que me acompañara a la calle. Al poquito, pasó un taxi. A las cinco y media ya estaba en casa de mis padres -el sábado lo dediqué a pintar el rodapié del pasillo y mi piso es, hoy por hoy, un cubo de caldo concentrado "olor a pintura"-.

A veces me preocupa mucho ser una enferma imaginaria -una huye como gato escaldado de lo que más conoce-, pero ayer no fue uno de esos días: puede que mi pulso se disparase por la digestión -ésa es la explicación que me dio la cardióloga- o puede que se disparase porque no me apetecía nada estar allí y no me atrevía a marcharme sin más explicaciones. Seguramente fue una mezcla de las dos cosas. El caso es que, a fin de cuentas, no hay mal que por bien no venga. Aunque suene a barbaridad.

No me gusto nada cuando me percato de que cada vez soy más ¿asocial?. Sobre todo, porque se trata de gente a la que aprecio. Pero lo cierto es que hace ya mucho tiempo que dejamos de querer, de desear, de pensar de la misma manera. Y encontrar un punto en común con todos ellos se convierte en una laboriosa y ardua tarea.

La imagen es del cuadro "Grutesco de Trivaldos" y es de Luis Serrano.

Una Real Lectora que no una lectora real

Los informativos de ayer en Antena 3 Televisión se retransmitieron desde el Corral de Comedias de Almagro. ¿Por qué? Según los presentadores de las dos ediciones que yo vi -la de la tarde y la de la noche-, se trataba de realizar un simbólico homenaje de despedida al cuarto centenario de la publicación de El Quijote. Me cuesta entenderlo. Pero tampoco le voy a dar más a la sesera por algo tan poco trascendental: al menos pude ver una imagen de la Plaza Mayor nada habitual para mí. Estaba vacía, sin gente, sin las habituales terrazas que se montan a los laterales de los porches. Nada que ver con el continuo trasiego del verano: es lo que tiene el frío en La Mancha, :-D

Como era de esperar, aparte de reseñar la relevancia que tiene el Festival de Teatro Clásico, Matías Prats destacó la importancia del encaje de bolillos, y cómo no, de las indispensables encajeras -existe un Museo Municipal del Encaje y la Blonda-, que para no ser menos que el resto de los españoles de bien, habían elaborado un completo ajuar para cuna, incluidos los peucos, para regalárselo a la recién nacida Infanta Leonor. Todo un detalle, sin duda. Casi dos meses dándole a los palillos y clavando y desclavando alfileres con cabezas de colores... Ahí es nada. Eso es amor a la monarquía y no lo de Peñafiel, que cada vez que abre la boca ultimamente, parece que esté opositando para republicano de los del 34.

Por descontado, el presente va a ser entregado a la Casa Real por el Presidente de Castilla-La Mancha -en realidad, el obsequio fue un encargo institucional, como una ofrenda de la Comunidad Autónoma a la recién nacida- que lo de hacerlo a través de Correos o de un servicio de mensajería era asumir un importante riesgo nada deseable: podrían haberse perdido los patucos, entre cambio de furgón a furgón, y el trabajo de dos meses se hubiese ido al traste, con el consiguiente disgusto de las dedicadas encajeras.

José María Barreda aprovechó la visita a Almagro para recordarle a sus conciudadanos que, aparte de las sabanitas de la cuna para nuestra querida Leonor, la Infanta ya ha recibido el carné de usuaria de la Biblioteca de Castilla-La Mancha, por si alguna vez se ve en la necesidad de pedir prestado algún libro que sus padres no le puedan comprar -será por eso ¿no?-. Digo yo que si la "ambiciosa" campaña de lectura iniciada por la JCCM se reduce a gestos simbólicos tan estúpidos como éste, pocos o nulos resultados va a tener el proyecto; al menos, positivos.

Lo que sí que es cierto es que yo, desde que sé que Leonor, Infanta de España, puede acceder al préstamo de libros en una biblioteca pública, como cualquier hijo de vecino, estoy mucho más tranquila. Ya dice la Consti que todos somos iguales ante la Ley...

Crónica de cómo se llega a odiar a la compañera

Si esta tarde aguanto el tipo y soy capaz de no dejar sorda de un berrido a mi compañera de mesa, será un milagro de no sé que Dios... He comenzado a rezar letanías para calmarme.

Primera versión de la tarde: no estoy nerviosa, no estoy nerviosa, no estoy nerviosa, no estoy nerviosa.

Segunda versión de la tarde: haz como si no la oyeras, haz como si no la oyeras, haz como si no la oyeras.

Tercera versión de la tarde: no está hablando en voz alta, es ruido de fondo; no está hablando en voz alta, es ruido de fondo; no está hablando en voz alta, es ruido de fondo.

Cuarta versión de la tarde: no la soporto, no la soporto, no la soporto, no la soportooooooooooooooooooooooooooo.

Previsión de aquí a las 21 horas: ponerme en contacto con algún servicio funerario para que estén esperando a la puerta con el coche fúnebre, porque una de las dos hemos de morir. O ella porque me tiraré a su cuello o yo porque me dará un soponcio.*

*Entiéndase como una metáfora necesaria, muy necesaria. Y me quedan días... :-/

Bambo, en japonés

Ayer por la tarde, mientras estaba en el curso de Excel avanzado, que no es ni avanzado ni atrasado, es "guardad en el disco de 3’5", que estos ordenadores los emplea otra gente por la mañana" "¿y eso qué es, el A o el C?" y tú te preguntas "¿por qué la gente solicita cursos sobre una materia sin tener ni repajolera idea de las nociones básicas de un ordenador, que ya no digo de la hoja de cálculo?". Me desespera. Además, la tengo sentanda a mi lado, y para más mortificación, trabaja en el mismo ayuntamiento, pero en otro edificio -no sabía quién era; sólo la conocía por teléfono, por aquello de regristrar las incidencias informáticas "oye, que esto suena muy raro y a mí no me gusta; en la sala donde están los ordenadores grandes parace que hay un poltergeist"-, con lo que la "confi" como dice ella, es mayor, y se cree en el derecho de preguntarme absolutamente todo -hasta lo que es una celda- y a mí me cree en la obligación de contestarle a todas sus dudas. Hoy voy a intentar sentarme en otro lugar, :-/

Mientras el profe explicaba cosas sencillísimas -no se trata de estar de vuelta, sino de que "avanzado" significa que al menos se conoce básicamente la herramienta, y así al menos, no se le hace perder el tiempo a la gente que ya se maneja algo... y a mí este curso me interesa mucho, aunque no me guste absolutamente nada-, me dio por entretenerme en la Internete. Y me encontré con esto:

Mi homónimo bitacoril pero en japonés

Lo de si es o no es japones tiene su aquel... pero he copiado algunos textos en el traductor de San Google y sí que los reconoce como tal al ofrecer la versión en inglés.

¡Qué cosas más quiquiricosas!

Transmutación

Sí, soy yo. Tal cual. Sin maquillajes, ni tintes para disimular las canas, ni jerseys holgados para esconder los michelines post-veraniegos. Liviana, frágil, casi etérea.

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¿Existe alguna forma de mudarme de cuerpo sin que me cueste demasiado esfuerzo? Estoy reventaica: me duelen las manos, los brazos, la espalda, la cabeza -me golpeé con el marco superior de la puerta del comedor, al subirme a la escalera para pintar un trozo de la talla del techo del pasillo...-, y el pelo no, porque ya sería la repera.

No sé para que me meto en estos berenjenales domésticos, :-/

Tendría que hacer como los caracoles, que se llevan la casa a cualquier sitio y no les importa si el lugar es deslucido, poco apropiado o si tiene las paredes verdes o marrones:

El resto de los bichos -es que me ha dado la vena nostálgica de eterna opositora a fotógrafa del National Geographic-, en mi bitacorilla de fotos.

Me voy a darle al paracetamol...

Libros, libros y más libros

Ya no están en el suelo. Anoche durmieron por primera vez en su nueva casa: contrachapado cortado a medida en Hipercor, "la máquina de hacer agujeros", unos cuantos tornillos y seis escuadras para que la estantería no se descuajaringue de repente. He descubierto que tengo libros que ni recordaba, y eso que son los que están en esta casa, y los veo cuando entro y salgo del comedor o de la habitación.

Esta mañana he terminado de recolocar el resto -el situar juntos todos los de bolsillo ha conllevado mover ejemplares de aquí para allá-. Al principio, he procurado agruparlos por temática, pero al final he desistido: por ejemplo, cuando ya pensaba que tenía todos los de novela policiaca o de misterio, al rato, y estando ya con los libros en catalán, han aparecido dos o tres libros -"Lluvia", de Simenón, ha sido uno- para destrozar el "supuesto" orden -dudo de que en algún momento haya existido algo así en mis estanterias-. Esta ¿incidencia? -esa palabra me perseguirá de por vida- me ha ocurrido en varias ocasiones, con lo que, ya digo, lo he dejado estar y he ido poniendo las novelas tal cual las iba cogiendo del suelo, sin mirar más.

En un momento dado, hasta he pensado que no estaría mal el hacerme una pequeñita base de datos para saber qué libros tengo -por aquello de no comprar lo que ya está colocado en casa en un estante-, pero la intención me ha durado mucho menos de lo que estoy tardando en redactar esta anotación: nada de listas. Quizás, si me lo repito muchas veces, acabaré creyendo que no las necesito. Nada de listas, Salomé; nada de listas: haced, sin más. O como diría mi hermana, más ocuparse y menos preocuparse. ¿A qué viene esto? Asociación de ideas, creo recordar:

.- suelo--->libros--->estantería--->orden--->lista--->agobio--->PEREZA.

.- pereza--->modus vivendi--->problema--->solución--->DURACELL.

Y de ésta, me voy a la cama. Creo que el diazepam que me he tenido que tomar para mi dolorido cuello me ha jugado una mala pasada. Mañana será otro día.

Las viñetas de El Roto, en libro

El Roto, Andrés Rábago, presentó ayer en la sede del Círculo de Lectores, un libro titulado "Vocabulario figurado".

Entresaco dos párrafos del artículo, porque me parece que resumen a la perfección cuál es el eje sobre el que se mueven sus ideas:

"El texto de un dibujo dice que la lucidez es un trastorno que se puede curar. Lúcidos somos todos y forma parte de nuestro sistema de pensamiento, que está muy deformado. Mi trabajo no es pesimista. Intento poner de manifiesto lo que creo que son las cosas. Además, creo que representan a una colectividad que se siente identificada o que canaliza a través de tus trabajos el pensamiento de una parte de tu generación. No es un trabajo personal, es colectivo, responde a las preguntas de la gente. La sátira tiene mecanismos de lenguaje para poder decir las cosas incluso en situaciones difíciles. Se pueden decir todas las cosas con inteligencia, sin ser acusado de terrorista".

"Los enfermos se sienten menos solos. Es una labor de acompañamiento a los afligidos. Yo no necesito terapia. Creo que estoy bien, y se nota que lo paso bien. Me gusta dibujar y me gusta pensar. Me resulta muy complicado hablar con gente que está pensando mucho. Tenemos otros mecanismos de información que no son sólo pensamiento. A veces las mejores ideas no parten de la información de los medios, sino que parten del silencio, que es donde mejor brotan los pensamientos eficaces. En el barullo es más complicado".

Otro libro más para la lista de favoritos, :-D

Pasarse veinte pueblos y cien capitales de provincia

No digo nada más. Sólo extraigo un trocito de la noticia, y la enlazo completa al final:

"La Organización Mundial de la Salud (OMS), la agencia de la ONU encargada de la lucha contra el tabaco, dio ayer un drástico y polémico paso. El organismo internacional no contratará a ningún fumador, aunque lo sea sólo en el ámbito privado. Y si la institución descubre que un nuevo empleado fuma, tomará medidas disciplinarias. La organización sostiene que ha tomado esta decisión por "imperativos de credibilidad e imagen" en el combate contra el tabaco. La nueva regulación no será aplicada retrospectivamente a los empleados ya contratados, que serán alentados a dejar el tabaco y a seguir tratamientos. Numerosas voces en Suiza han criticado ya lo que se califica de "nueva cumbre del delirio de lo políticamente correcto".

El artículo completo

Muda

Sólo me queda voz para hablarte

durante tres minutos y doce segundos.

El nudo se desató.

Y las palabras engarzadas se escaparon calle abajo.

Buscando un río de sonidos nuevos.

Para lavar su rabia.

Es lo que hacen siempre

los fonemas cuando los hombres

juegan a insultarse.

Divertimento obsceno.

Sé que me querré más

si no vuelvo a pagar tu precio

por contarte qué aceite

me hizo resbalar esta vez

por el tobogán de mi desidia.

Tardaré setenta y cinco latidos

en echarle el cerrojo a mi vocabulario de domingo.

Y cinco más

en sepultar el de diario.

He puesto mi cruz en tu garganta.

Para siempre.

Lo último

Llego a casa. Me caliento en el microondas un poco de hervido que me sobró de ayer. Enciendo el ordenador para instalar el Office, que todavía no lo tenía. Conecto la televisión para ver que están haciendo en la TV3. No se ve bien -depende de los días; hoy toca decoración de rayitas con sonido de carraspeo continuo-. Cambio a la Primera. Están dando el tiempo. Vuelvo a la cocina y coloco el plato de comida y demás utensilios, en una bandeja; incluido mi caqui persimon, que no puede faltar. Vuelvo al comedor. Me siento. En la tele están con los anuncios. Y cambio a Telecinco. En El Tomate están contando algo sobre Isabel Pantoja. No sé qué de un disco que ha presentado. Suspiro y pienso. Pienso, sí. Y como a la vez. Es posible. Me levanto a ver cómo va la instalación del paquete de aplicaciones en mi cacharro nuevo. Regreso a terminarme el plato de hervido, que ya está casi frío. Los chicos de la hortaliza roja están contando, en primicia, que han pillado a un famoso miccionando en la vía pública.

Sí. No miento. Lo he visto. Insisto, lo he visto con estos ojitos que Dios me ha dado. Imágenes nocturnas. Difícil identificar al famoso, pero se le reconoce: el hijo del difunto Duque de Feria, Rafael Medina. Hijo, a su vez, de la sevillana de lengua de trapo, Nati Abascal. Va por la calle, según los reporteros, a la una de la madrugada. Se le nota presuroso. De repente, se para. Mira hacia un lado, mira hacia otro. Delante de él hay un árbol. Está de espaldas. Pero el gesto es revelador. Acaba con el típico saltito, con el movimiento rápido de sacudida de brazos... Y no digo más: los varones que hayan llegado hasta aquí sabrán de qué les estoy hablando. Al poco, vuelve a observar a sus costados y reinicia el camino. Intuyo que para quedarse tranquilo: seguramente sabrá que está prohibido orinar en la vía pública y tiene toda la pinta de ser un fiel y comprometido cumplidor de la ley, sea la que sea.

Pienso -vuelvo a pensar... me cuesta, de veras-: lo último. Esto es lo último.

Si existiese una forma de reproducir los olores a través de la televisión, acabaríamos sabiendo cómo huelen las flatulencias de Anita Obregón. Y no doy ideas. Tiempo al tiempo.

Y por cierto, mientras perdía mi tiempo en tan sesudas disquisiciones, se me ha escapado un comentario en voz alta: "Anda, igualito que mi Zas; los duques también orinan marcando territorio".

Des-amantes

No puedo esperarte.

Lo intenté.

La acera se marchó

y me quedé desnuda de caminos.

Vestida con futuros

que no sabían de las agujas locas

de mi reloj nocturno.

Lo intenté.

De veras.

Con las mentiras no juego.

Las adorno

y las cuelgo en el cabezal

de mi cama.

Para que tu ángel

y mi demonio

sean amantes mientras

nosotros

nos convertimos en esquinas

de una ciudad decimonónica.*

*Hay días en los que una agradece los desencuentros. Y otros, como hoy, en los que un encuentro, de sopetón, inesperado, te deja leyendo la pantalla, asombrada y contenta. A fin de cuentas, acabaré creyendo que sí que exite la magia. Aunque venga de la mano de un anatémico internauta.

José Manuel Caballero Bonald

Ayer, viernes, se supo quién era el galardonado con el Premio Nacional de las Letras españolas 2005: José Manuel Caballero Bonald.

Lo que yo pueda referir al respecto de este hombre es irrelevante. No está todo dicho, pero casi. Habrá quien opine que otros se lo merecían más que él, o que su acerada crítica hacia la actual sociedad española es políticamente incorrecta. Sin ir más lejos, el miércoles 23 de noviembre, dos días antes de que se diera a conocer su nombre como ganador de este premio, el diario argentino La Nación, publicaba en su versión digital, una entrevista, en la que el escritor manifestaba cosas como que "el franquismo sigue latente en España"; afirmación que muchos compartimos, pero que la mayoría, de cara a la galería, no se atreve a pronunciar por temor de que le tachen de agitador intelectual.

En el suplemento "El Cultural" del periódico "El Mundo", le dedican hoy un artículo, y en el que incluyen, al final del texto, un enlace a otra entrevista que le hicieron en octubre de este año y otro a la crítica de su último poemario, Manual de Infractores.

Por si alguno de los que por aquí pasáis no habéis leido nada suyo, copio un poema titulado "Nombre entregado" -es largo y ¿denso? más bien, diría que a medida que se lee, una piensa en no seguir... duele, y a cada verso que sigue, duele más todavía-:

"Tú te llamabas tercamente Carmen
y era hermoso decir una a una tus letras,
desnudarlas, mirarte en cada una
como si fuesen rastros iguales de alegría,
distintos besos en mi boca reunidos.
Era hermoso saberte con un nombre
que ya me duele ahora entre los labios,
me sangra entre los labios como el moho de una fruta,
como algo que yo querría nombrar constantemente
y me estuviese amordazando con su olvido,
con su apremiante negación de ser,
porque es inútil repetir lo que termina en nada.

Es posible que ya no puedas tú tener un nombre,
encerrar en un nombre tu ternura,
tus verdes ojos dulces,
la dorada humedad de tu cabello,
que ya no puedes responderme si te llamo,
si te sigo llamando y nada me devuelve
la ilusoria constancia de que áun eres cierta.

Ahora es de noche y tú no tienes nombre,
a nadie pertenecen tu voz, tus adjetivos,
mientras cae la lluvia
mansamente y es más frágil la vida
cuando al llamarte sé que ya no tienes nombre.

Es verdad que te has ido para siempre,
que no podremos ya mirar los árboles mojados,
la lenta pesadumbre de las tardes calladas,
el nocturno temor que a nuestro amor se unía.
Es verdad que tu boca se irá deshabitando
sin responder a nadie ni siquiera en silencio,
que ya no cabré nunca en tu mirada,
en tus manos que guardan mi latido en su piel.

No puedo imaginar que alguien te llame
allí por ese reino donde ahora enmudeces
mordiéndote los labios como entonces
y tú vuelvas los ojos para ver si es posible
que tengas todavía un nombre en que esconderte,
un nombre que estacione la vida entre sus letras,
que sea vanamente igual que Carmen,
porque ahora es de noche y tú no tienes nombre.

Pero entonces he mirado la luz,
los péndulos furtivos del otoño,
los hombres que caminan y caminan,
las aves del regreso, torpes ya con el frío,
estos libros que ardieron con nuestros ojos juntos,
mis padres, mis hermanos, con sus sombras gemelas,
mi amigo Juan Valencia, que está a mi lado y no
me habla, y sé que estoy viviendo,
he aprendido que son las cosas quietas
las que evidencian mi razón de cada día,
que eres tú quien te has ido a una gran soledad,
quie no puedes volver con aquel nombre tuyo,
con aquel cuerpo ajeno y transeúnte que tenías,
con algo que no sea caricia o beso o lágrima
y lo convoque todo en una historia única
donde decir tu nombre equivalga también a poseerte.

Porque es triste y es también preciso
comprender que eso es vivir: ir olvidando,
consistir en palabras que están llamando a nadie,
saber que es una grieta súbita
la que arrastra y corrompe la más cierta esperanza,
saber que es el desamor
quien detrás de lo más amado espera
para poder seguir viviendo
a pesar de la noche y tu nombre entregado.

Incluido en el poemario "Las adividaciones" (1952)

Perlas discursivas

Un buen amigo, al que conozco virtualmente desde hace ya más de cinco años -Fili, no te preocupes; como amante cibernético sólo te tengo a ti, :-D... lo único que comparto con él es la afición a entreguionar cada tres palabras que escribo; no sé quién de los dos es la gallina y quién el huevo, pero será por los muchos correos que nos hemos cruzados, que al final una acaba adoptando las maneras de otro y viceversa ¿no os ha pasado nunca?- y con el que he compartido conversaciones sobre lo que es o no es poesía, a veces formales y seriotas, y otras, las más, delirantes a más no poder, ha tenido estos días pasados un pequeño enfrentamiento en un foro literario -el nombre es irrelevante- con un señor de los de rancia estirpe y sonoros versos. El becqueriano internauta -afirma adorar al romántico de las golondrinas viajeras- tiene un página personal en la que relata su vida y milagros. En ella cuenta que es jubilado, pero que ejerció hasta llegar a esa situación como abogado. Bien. Hasta ahí, nada destacable. Uno más entre millones y millones de personas. Como parece ser que es un hombre al que le gusta bastante el debate sano y argumentado y se precia de poseer una mente abierta y preclara, tiene su propio foro en el que charla amigable y educadamente, con el que tenga a bien registrarse como usuario y dejar constancia allí de sus opiniones con respecto a temas de actualidad.

Mi compañero de fatigas poéticas me facilitó ayer el enlace a una anotación hecha en el foro en cuestión, y en la que se puede leer la siguiente perla discursiva -de ahí el título de la entrada-:

Amiga Gorrión_2.

No sé si el problema que te impulsa a retirarte del foro está relacionado con la pregunta que me formulaste ayer, sobre el temor que tienes a perder tu modesta pensión.

Si es así, te explico que no la pude responder porque la situación está tan enrevesada actualmente en España que nadie sabe lo que va a pasar. Creo que debemos esperar a ver como acaba la tramitación del Estatuto de Cataluña en el Congreso de los Diputados. No tengo el don de la adivinación, pero por lo que se lee en la prensa, tengo la impresión de que este proyecto de Estatut no va a ser aprobado a gusto de los señores Rovira y Maragall, y entonces el Sr. Zapatero se quedará en minoría y tendrá que convocar nuevas elecciones generales en España.

Hay una gran posibilidad de que las gane el PP, que cada vez gana más terreno al PSOE. En este caso, se acabarían, por ahora, los problemas, pues Cataluña seguiría siendo una Comunidad autónoma más de España, y ningún español sería extranjero en ella.

Si el nuevo Estatut sigue adelante, me temo que más pronto que tarde, van a obligar a todos los emigrantes como tú, a escoger entre la nacionalidad española o la catalana. Los que escojan la española pasarán a ser ciudadanos de segunda clase y, si son pensionistas, creo que Cataluña va a pretender que les pague las pensiones la Seguridad Social de España.

Estoy hablando muy alegremente de cosas que están totalmente en el aire, pero que podrían pasar.

De lo que estoy seguro es que ningún pensionista se quedará sin cobrar su pensión, pase lo que pase y la pague quién la pague. En ese aspecto puedes estar tranquila, pues España jamás dejaría tirados a españoles que tengan la valentía de mantener su nacionalidad, sigan o no viviendo en Cataluña.

Pero esta situación queda aún muy lejana. Ahora mismo lo que está pendiente es ver si Rovira y Maragall son capaces de obligar al resto de los españoles a aprobar un Estatuto que vulnera cientos de veces la Constitución de 1978.

..."

De verdad: no sé si soltar una carcajada o echarme a llorar. Menos mal que este señor ha sido abogado. Y se le supone con luces suficientes como para ajustar sus razonamientos a la realidad.

Ésta otra no tiene desperdicio:

"Yo, hasta ahora, había considerado a España como una sola nación indivisible, y cuando iba a un banco o a comprar algo, no miraba la etiqueta del producto ni el accionista del banco. Pero estos señores, que ya están llegando a hablar de destruir hasta el Valle de los Caídos, que es la obra más grandiosa que se ha hecho en España, detrás del Escorial. Estos señores, que odian todos los valores que defendió el bando ganador de la guerra, (la religión, la unidad de España, el orden, la autoridad, el respeto a las leyes y a la moral, etc, etc.), estos señores, digo, son los únicos responsables de que ya vuelvan a haber españoles odiando a otros españoles, hasta el extremo de boicotear sus productos y los frutos de su trabajo.
"*

¿La obra más grandiosa que se ha hecho en España, detrás de El Escorial? Cada día es más difícil ser tolerante. Ya lo he dicho alguna vez por aquí, a las personas hay que respetarlas, pero a las ideas no. Es imposible, de todo punto imposible.

*No pongo el enlace al sitio en cuestión porque paso de tenerlo por aquí dando el tostón -caso de que se manejase con la posibilidad de buscar enlaces a través de Google-. El que quiera leer más barbaridades de este tipo, ya sabe: copiar parte del texto, ir al buscador de buscadores, pegar y entrecomillar lo seleccionado.

En el plato y en las "tajás"

Es lo que tiene querer estar en todas partes: que a veces se confunden los caminos...*

*Soy "roto-adicta".

Contra la violencia machista

En el Instituto de la Mujer han organizado una exposición fotográfica en la que 18 mujeres, todas ellas rostros conocidos por su profesión, rinden homenaje a todas aquellas que son maltratadas.

La foto la he tomado de las que aparecen publicadas en 20minutos: una Arancha Sánchez Vicario con un ojo morado y con la mirada perdida. Algunas me han puesto la carne de gallina. Y no estoy exagerando. Imagino que será porque los rostros son reconocibles y la impresión es más profunda. Las miradas de Belén Rueda y de Gemma Cuervo son desoladoras. Sabiendo que esto es ficción ¿cómo serán las verdaderas?

Las que yo he visto: el terror hecho persona.

Pdta. Soy consciente de que la violencia no sólo la ejercen los hombres. Pero lo que sí que es cierto es que la que padecen las mujeres por el mero hecho de serlo, sí. Sin duda alguna.

Asombrada

Ando en una de mis diversiones preferidas: buscar libros en google sobre asuntos que me interesan y luego ver si están en la web de Casa del Libro, para así incluirlos en mi lista de favoritos. Si tuviera que comprarme todos los que tengo anotados, necesitaría el sueldo entero de un mes -y un poco más, quizás-.

Llevo varios días buscando cosillas sobre teatro. Dando palos de ciego, la verdad, porque se me ha ocurrido la peregrina idea de hacer una bitácora específica sobre este asunto -como si ya no fuese de cráneo con todo lo que llevo encima- y antes de comenzar, qué menos que ir buscando datos, informaciones, y cosillas así -acabaré por dejarla de lado, seguro; mucho me extrañaría el que saliese adelante-. En Educateca ofrecen bastante información para educadores y es ahí donde he encontrado un libro que me interesaba. El enlace que facilitaba para ampliar los datos sobre el manual en cuestión, me ha llevado hasta la página de la librería de El Corte Inglés.

El libro en sí, "Compendio de la teoría teatral" no ha sido lo que me ha llamado la atención. Ni tan siquiera su precio. Lo que me ha dejado perpleja ha sido lo que he podido leer casi al final de la página, en el apartado en el que te recomiendan varios libros basándose en la elección del que te ha llevado hasta allí. Para mí que el Bibliotecario Mayor de la librería virtual de los del banderín verde no ha estado muy atinado conmigo. Copio y pego -porque tengo la impresión de que esto es completamente aleatorio-:

"Si te gusta este libro, quizás te guste...
Libros:
FRANCO: UN BALANCE HISTÓRICO PÍO MOA
YO NO SUFRO POR AMOR LUCÍA ETXEBARRÍA
EL CONFIDENTE: LA NEGOCIACIÓN CON ETA QUE SÍ FUNCIONÓ GOÑI TIRAPU
LA META SECRETA DE LOS TEMPLARIOS : EL OCULTISMO DE LA ORDEN AL DESCUBIERTO JUAN GARCÍA ATIENZA".

Sin comentarios. Una mezcla explosiva: Pío Moa y Lucía Etxebarría. Si a eso se le añade un libro sobre templarios y luego algo de confidencias policiales, el resultado puede ser memorable.

Anodada. Y creo que seguiré así durante un rato. ¡Qué cosas más quiricosas!

Asesor a los 9 años

¿Se puede ser asesor de un programa informático a los 9 años de edad? Por lo que se ve, sí.

La Generalitat valenciana está trabajando en el desarrollo de una aplicación informática de libre distribución, con la finalidad de que se instale en los centros docentes y así facilitar a los escolares el acceso a las tecnologías de comunicación e información sin necesidad de emplear sistemas operativos y entornos de trabajo sujetos a titularidad protegida.

¿Qué mejor manera para saber si lo están haciendo bien, que facilitarle la aplicación, a modo de prueba, a un niño de 9 años, siendo como es que los usuarios finales van a ser escolares? El elegido, un tal Carlos, parece estar en su salsa. Eso se deduce, al menos, con algunas de las afirmaciones efectuadas a la directora general de Innovación Tecnológica de la Conselleria de Educación, Silvia Caballer:

"Hemos de hacer un programa para customizar el escritorio"

Nada que objetar, chaval. Customizaremos lo que haga falta. Pero primero, y antes que nada, que tus padres hablen con tu profesor de lengua española -o como quiera que se llame esa asignatura hoy en día- para que te dé una charla sobre el empleo de ciertos palabros de la jerga informática que destrozan el oído de los semi-analfabetos informáticos -¿o debería decir ofimáticos?-.

No sé si pensar que la criatura apunta maneras de pedante engreido en grado superlativo, o simplemente, que los niños, cuando no han sido muy niños que digamos, actúan como sus mayores... Menos mal que sólo le dejan trastear durante media hora al día en las entrañas de su ordenador personal.

Lo siento, nunca he podido con los repelentes niños Vicente. Y a mí éste me lo parece. Será que soy excesivamente prejuiciosa.

La pluralidad

Leyendo hace un rato una entrevista publicada en El Cultural, suplemento del periódico El Mundo -parece mentira que un diario tan tendencioso publique algo de tanta calidad-, realizada al director teatral Sergi Belbel, me ha llamado la atención una pregunta que le hace la periodista y, por descontado, la respuesta del entrevistado -copio y pego-:

" – ¿Prefiere figurar en las enciclopedias como el primer autor catalán más traducido o el primer autor castellano más traducido?
– Es una pregunta, creo, absolutamente motivada por la situación política actual. Yo escribo en catalán, soy pues un autor catalán, digan lo que digan. En mi DNI pone: nacionalidad española. Soy pues también un autor español. O sea que soy un autor catalán, y un autor español que escribe en catalán y se traduce a sí mismo al español. ¡Cuesta tanto que la gente entienda esto! ¡Qué absurdo! ¿Hasta cuándo se va a empecinar la gente en no querer entender que la realidad de España es plural? ¿Qué problema hay? No lo entiendo, y a veces me da la sensación de que hay problemas de celos ocultos."

No puedo entender el porqué el conocer dos idiomas ha de ser un problema: no se trata de blanco o negro, sino de blanco y negro. Un hecho no excluye al otro. El catalán no es contrario al castellano y el castellano tampoco lo es al catalán. Asunto bien distinto es que uno fagocite al otro, o que en Cataluña se le dé más preminencia al catalán que al castellano. Encontrar el equilibrio va a ser complicado, lo tengo clarísimo, pero si ya partimos de la base de posturas tipo "o estás conmigo o estás contra mí", mal camino llevamos.

En la última pregunta que le plantea la entrevistadora, se ve bien a las claras que una cosa es la teoría -lo de la coexistencia de las dos lenguas- y otra la práctica política:

" – En su proyecto artístico el TNC denomina a lo que no sea creación catalana o autóctona, creación “del exterior”; difícilmente se plantea exhibir espectáculos en castellano ¿no?
– ¡Ni hablar! Eso es ignorancia. Repase por favor todas las programaciones del teatro. Siempre ha habido y habrá espectáculos en castellano. Fuenteovejuna es de la temporada anterior. El lector por horas de hace años. Yo mismo monté El alcalde de Zalamea. Hemos abierto esta temporada con El castigo sin venganza. Uno de los proyectos T-6 de autoría teatral contemporánea del año pasado era un texto castellano de Isabel Díaz, una autora canaria. Lo siento, eso que insinúa en la pregunta no es cierto. Lo que sí es cierto, al menos de momento, es que los teatros ‘estatales’ como el Centro Dramático Nacional apenas programan obras en gallego, catalán y/o euskera. O sea que los teatros nacionales de España no tienen en cuenta todavía esa realidad plural que algunos tanto desearíamos. El hecho de que una gran mayoría de nuestras producciones sea en catalán, pues, es algo absolutamente necesario, absolutamente normal.”

Repasando como el autor me requiere las programaciones del TNC, desde su orígen, en 1996, a hoy, el teatro ha exhibido 151 espectáculos de teatro, danza y música, de los que en castellano se han representado los citados por Belbel más La Fundación y La oscura raíz: siete, en total."

"Siempre ha habido y habrá espectáculos en castellano". Sí, desde luego; mentir, no miente: 144 en catalán y 7 en castellano. Algo descompensado, diría yo. Pero menos es nada.

Encontrar el equilibrio es necesario, pero parece ser que lo que ven unos no lo ven los otros, y viceversa. Y que luego me vengan a mí con pamplinas sobre la multiculturalidad...

Los curas políticos o los políticos curas

Los primeros son los que visten sotana, o en su defecto, si ya están un poco más modernizados, alzacuellos. Los segundos, los que no ejerciendo de tales oficialmente, dan sobradas y evidentes muestras de que para ellos la figura de Cristo ha de estar presente en todas las facetas de la vida de los ciudadanos a los que pretenden gobernar -Dios no lo quiera, :-D -obviando así los deseos de una parte importante de esa población. Para más señas: Aznar y señora, Aceves, Zapatero y adléteres. Algunos de ellos, miembros del Opus y otros, de Los Legionarios de Cristo, que a estas alturas de la vida, una ya no sabe que opción es menos nefasta, porque si sales de Guatemala y te metes en Guatepeor...

De los que imparten misa podría enumerar a muchos, sobre todo, porque recientemente han tomado la costumbre de manifestarse "políticamente"* día sí y día también, y por tanto, se les está viendo en las calles para hacer uso de un derecho -el de la libertad de expresión- que, cosas de la vida, pareciera que han descubierto ahora, estando el partido socialista en el poder.

Me extraña que estos mozos tan avispados no ejercieran ese derecho hace años, cuando las cosas pintaban mal el este país -ojo, que soy consciente de que la mayor parte de los integrantes de la vertiente más avanzada de la Iglesia, sí que estuvo a pie de calle en aquellos tiempos, al lado de los perseguidos y oprimidos-. Me extraña, y mucho, que en una manifestación como la del sábado pasado, se viese a una monja llevando un cartel que decía "Menos talante y más democracia". Me extraña, repito, porque no puedo otra que preguntarme en qué fundamento moral se respalda una religiosa para reclamar más democracia, así, en abstracto, dando por sentado por ello que en estos momentos no la hay o al menos, la que hay es mínima, siendo como es que ella vive -por gusto, eso sí- bajo un régimen dictatorial en el que no cabe el diálogo con sus representantes y en el que la palabra talante no está en su vocabulario.

Decía que de los curas que a la vez son políticos** hay unos cuantos. De hecho, desde el portavoz de la Conferencia episcopal hasta el párroco de la igleisa del barrio de la Magdalena, de Massamagrell. Para muestra, un botón:

"En su opinión [Agustín García Gasco, arzobispo de Valencia], la situación actual «es fruto de una política débil, de corto alcance, sometida por las pretensiones de unas minorías de nacionalismo-separatista que practican el revanchísmo antirreligioso». Más adelante, describe que «sólo las anteojeras del dogmatismo marxista y del estatalismo de todo signo pueden explicar tanto rechazo a la libertad social de las personas».

¿Revanchismo antirreligioso? ¿dogmatismo marxista? Sinceramente, si no fuera porque soy una incrédula de tomo y lomo, pensaría que existe la regresión de las almas y hoy me he levantado en 1945, por ejemplo.

No soy objetiva, desde luego. Es imposible serlo: unas personas que defienden, a pies juntillas, que existe un Dios que se reencarnó en un hijo y que luego desapareció de la tierra evaporándose en forma de Espíritu y por demás, santo, no tienen ninguna credibilidad -al menos, para mí-. Máxime, cuando estos señores son inteligentes, y mucho: la única explicación razonable que justificaría esa insistencia en adoctrinar a todo ser humano viviente en la creencia de que la Santa Trinidad, la virginidad de la madre de Dios, etc., etc., etc. son verdades absolutas, es que fuesen un poco lelos y se creyesen cualquier historia de ciencia ficción que les contase el vecino de la puerta de al lado.

La desgracia es que se aprovechan de los malos momentos de la gente, de las situaciones desesperadas, de las preguntas existenciales sin respuesta...

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*Entrecomillo lo de manifestarse políticamente porque la Iglesia lleva toda su vida manifestándose, pero religiosamente, claro: ¿qué son si no las procesiones? Desde la cabecera de la manifestación con el santo o paso de turno, hasta la banda de música para amenizar la algarada. Ruidosos a veces, machacones otras. Exhibicionistas morbosos casi siempre.

**Entiendo que la condición de cura no es excluyente de la condición de ciudadano, y que por tanto, no se puede desligar la situación de este último de la política. Por tanto, no estoy diciendo con ello que no puedan opinar sobre lo que les concierne como ciudadanos. Lo que sí resulta curioso es que lo hagan ahora, cuando vivimos en democracia y los derechos fundamentales -y los que no lo son- están protegidos y su vulneración es perseguida. Quizás si lo hubiesen hecho cuando se fusilaba a la gente por pensar de manera distinta, ahora no me extrañaría tanto.

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Y prometo no volver a hablar de la Iglesia católica, apostólica y romana hasta... ¿el 2075?

¡Ayssss! Que se me olvidaba... ¿por qué les pedirá esta señora de la foto a los obispos que sean valientes? ¿Acaso teme que los que no somos religiosos los vayamos a despellejar vivos? :-D

Ya, ya, lo sé. Toca cerrar el pico...

Autoritario, que no fascista ni totalitario

Sí. Que no es lo mismo. Lo ha dicho Fraga Iribarne. Ese señor que jamás se hubiera imaginado que su retirada no iba a ser por decisión propia sino por la de sus votantes, ha concedido una entrevista al diario italiano Corriere della Sera y 20 minutos ha destacado algunas de sus opiniones en relación a la figura de Francisco Franco..

Si se despacha con afirmaciones como "El régimen no era fascista ni totalitario, sino sólo autoritario", no entiendo el porqué, cuando el ex-presidente gallego se presentó a las últimas elecciones con la pretensión de salir reelegido, no incluyó en su biografía -la que se podía leer en la página del partido popular en Galicia- los logros y cargos que desempeñó bajo el mando del Generalisimo. En su momento, escribí aquí sobre el asunto: Fraga, de profesión, saltador en el tiempo.

El enlace a su biografía no funciona... por algo será. Los hay que tienen un morro...

Otro más que se apunta al revisionismo. No me extraña, desde luego. Pero me resulta complicado entender cómo se puede tener tan poca vergüenza. Sinceramente, que una persona que firmó sentencias de muerte se atreva a acusar a Zapatero de estar removiendo los rescoldos de lo que ocurrió en este país durante cerca de cuarenta años, me parece que es una canallada -¿me pueden demandar por esto?-.