Acertijo

Esta tarde, mientras me comía un arroz tres delicias marca "Hacendado" -el nombre elegido por Mercadona para sus productos de marca blanca es ortopédico a más no poder... huele a rancio, a título de propiedad de latifundio, a derecho de pernada... no sé... se admiten sugerencias-, he visto casi un cuarto de hora de "Aquí hay tomate" -ejercicio de autoflagelación espíritual por ser mala persona, recomendado por mi confesor-. En tan poco tiempo, me he enterado de que Isabel Pantoja fue a ver ayer a la cárcel de Jaén a su bigotudo novio. Y hasta han contado lo que el ex-alcalde de Marbella le regaló a su coplera particular. "Aresulta" que el compañero de celda del presunto corrupto se entretiene haciendo pulseritas de hilo, al más puro estilo flower power y claro, una vez aquél supo que la ex-viuda de España iba a visitar a su amigo, se puso a la faena y le hizo una para ella, que no era cosa de que Julián Muñoz desmereciese a los ojos de su amada por no tener nada que ofrecerle. El notición lo ha contado el tío del artesano alternativo... La entradilla de la entrevista al familiar del preso ha sido lo más:

"A falta de un mercadillo hippie en la prisión de Jaén..."

Después de esto, me he dado un respiro y he cambiado a La 2, que emitía en ese momento un documental sobre chimpancés. Lo he pillado justo al final... Ya es tener mala suerte. No he tenido más remedio que volver a Telecinco. Estaban hablando de un cantante muy andaluz, nacido en Madrid y que dentro de poco pondrá a la venta su nuevo trabajo musical. Recientemente ha concedido una entrevista y hoy ha salido publicada en la revista más rosa del mundo rosa : Hola. Han extractado algunas de sus respuestas y, de todas ellas, ha habido una afirmación que me ha dejado alelada -sí, aunque parezca increíble, me sigue sorprendiendo cómo funciona el inconsciente de ciertos personajillos que cultivan aires de "oenegistas" de salón-:

"Con mi disco pasa como con las mujeres, que todos quieren meterle mano".

Lo sé, no he dicho el nombre del cardiaco artista... pero he dado pistas suficientes para saber de quién se trata. A ver... A la de una, a la de dos, a la de... a la de... sí, mujer, que lo tengo en la punta de la lengua...

¡Ah! por si alguién tiene dudas al respecto: el "alelamiento" ha sido por el tufo machista...

El traje nuevo del emperador -versión moderna-

Lo último en arte, una galería sin nada en sus paredes -la negrita es mía-.

¿Qué decir? ¿ARTE? Repito: ¿ARTE?

Estoy convencida de que los "aplaudidores" de esta no-exposición no asistieron, en su momento, a la representación teatral de la obra "Arte", de Yasmina Reza. Porque si lo hicieron, está claro que no se enteraron absolutamente de nada.

Y pensar que mi madre se queja de lo que le cobra su peluquero cada vez que va a que le corten el pelo...

Otoño en flor

Sí, lo sé: tal pareciera que las flores sólo brotan en primavera... pero no es así en todos los casos. Ayer, después de pasear a Zas, cogí la cámara y me acerqué hasta un parque que está a unos quinientos metros de mi casa. Durante casi diez años ha estado cerrado al público porque ha sido utilizado para las prácticas de jardinería de los estudiantes de la Casa de Oficios y ahora, sobre todo los domingos, es un punto de reunión para mucha gente con ganas de estar al aire libre y pasar el día al sol, porque tiene varias barbacoas y casi una veintena de mesas de madera. Hice unas cuantas fotos -las he publicado en Milésimas- y dejo aquí tres de ellas, por aquello de que, para muestra, un botón, :-D

Es un Aloe saponaria. La intensidad de los colores, que de tan fuertes parecen irreales, es tal cual: me quedé de piedra cuando las descargué. Sólo he aumentado el brillo, nada más. Para ver el resto de las fotos, pulsad sobre la imagen y os llevará hasta la correspondiente anotación de Milésimas -la ampliación, como fondo de escritorio, queda genial, :-D -

---

Se trata de una Chorisia insignis, más conocida como la flor del "árbol botella" -pulsad sobre la instantánea para ver el resto-. El barroquismo -por llamar de alguna manera a unas imágenes tan "llenas"- me recuerda a las cenefas que adornan algunos tapices de la Real Fábrica de Tapices -salvando las distnacias, claro, :-D -... Hay otra entrada más de Chorisia insignis, pero en esta ocasión, el color de los pétalos va del blanco-amarillo al marrón -se alternan ambas combinaciones en el mismo árbol-.

Como "árbol botella" se conoce también a otra especie del género Chorisia: el Chorisia speciosa, cuyas flores son de un intenso color fucsia.

---

Ésta no la había visto en mi vida -y caso de hacerlo, desde luego no había reparado en ella; no me sonaba de nada-. Es la flor de un Thevetia peruviana y todo lo que tiene de bonita, lo tiene de peligrosa para la salud -más, pulsando sobre la foto-.

El resto de la mini-excursión dominguera:

Abelia x grandiflora.*

Plumbago auriculata.

*La "X" significa que es un híbrido de dos especies, una mezcla "natural". Si fuese un cruce forzado, en lugar de identificarse con una "X", se haría con la abreviatura "cv", de cultivar.

Espíritu joven

Recordatorio nº... ni me acuerdo ya.

Da igual: en realidad, tan solo quería dejar constancia de que estoy harta de toda esa gente que me viene con el cuento de "es que fulanito tiene el espíritu joven" o "es que menganito, a pesar de sus cincuenta y pico, sigue viviendo como un adolescente".

No me gusta. Me parece una negación de la realidad: cuando algo no se acepta plenamente, se disfraza para que parezca otra cosa. Tienes cuarenta años, colega, pero... ¡chica! no pasa nada; mientras mantengas el espíritu joven, todavía queda esperanza.

Sí, sí, sí -lease con ei típico tono de sonsonete-: espíritu joven, dicen... para salir de noche hasta las mil; para agotarte hasta la extenuación un día tras otro, ocupando todas tus horas para que nadie pueda colgarte el cartel de "Muerma Mayor del Reino"; para vestir como la hija de tu vecina, que se coloca una falda con volantes encima de unas mallas con botines.

La juventud se va, es transitoria, como todo en la vida. Y está bien que así sea. Yo no quiero tener el espíritu joven: es una pura entelequia. Es más, es una perogrullada del veinte. Mi ánimo, mis deseos, mis anhelos, mis dudas, mis miedos, mis gustos se corresponden con lo que soy ahora, una tipa normalita que está hasta los mísmisimos ovarios de que le pretendan vender la moto con estupidices de ese calibre. Se puede ser optimista o pesimista, ser luchadora o por contra, una persona pasiva... Y además, con el añadido de que, las más de las veces, esos comportamientos no son constantes, sino que se alternan. Pero eso de ser perpetuamente joven... como que no.

¿Dónde se queda la experiencia, lo asimilado, lo respirado, lo pensado? ¿Guardado en un cajón, esperando a que el espíritu joven se vaya de parranda?

Pues eso.

Majadero

Sin más. No se merece otro calificativo...

Aznar mete un bolígrafo en el escote a una reportera de humor de Cuatro.

¿Se puede ser más estúpido, arrogante, engreido, prepotente, malencarado y cínico? ¿Se puede? Es que me entra la mala leche, de verdad.

Pedazo de momia machista... Y que este hombre haya gobernado España durante ocho años... Es inaudito. ¿Qué hará este señor en la intimidad, cuando aprovecha a hablar catalán con los amigos? ¿Será de los que cuentan chistes del tipo "marido dice a mujer: te voy a dar más libertad, y luego va y le amplía la cocina"? Seguro. Le va al pelo. Humor cutre, vulgar, casposo; con olor a ranciedumbre.

Duda existencial: ¿qué dirán ahora los populares para justificar un comportamiento tan chabacano?

Respuesta -yo me lo guiso, yo me lo como-: que es que las mujeres somos muy susceptibles y que, en general, se tiende a malinterpretar y sacar de contexto todo lo que el ex-presidente hace o dice. Como si lo estuviera viendo.

Soy yo Marta Nebot y le meto la alcachofa por la boca, par que comiese un poco de verde y así se le fuera la cara de estreñido -¿no dicen que la fibra ayuda a aligerar el tracto intestinal? pues eso-.

Otoño

Del amarillo al marrón... Rojo, mucho rojo. El azul, de tan intenso, casi irreal. Es un regalo para los ojos. Y para el ánimo: tanto color alborotado para recibir al frío intenso que paraliza el aliento y se abraza al silencio.

.

.

.

.

.

.

La especie del árbol fotografiado: acer opalus. Su distribución está limitada a la vertiente mediterránea de la península y una de sus subespecies, en concreto la granatense es un endemismo del norte de Africa (cordillera Rifeña de Marruecos), isla de Mallorca y sureste de la Península Ibérica -puede que las imágenes se correspondan con esta subespecie, pero todavía no tengo claro si es, efectivamente, un acer opalus subsp. granatense o un acer opalus subsp. opalus; en ello estoy-.

El color de sus hojas pasa del verde al amarillo, después al naranja, y finalmente, al rojo intenso. De ahí que sea tan espectacular contemplarlo cuando llega el otoño: convierte las montañas y vaguadas en las que crece en un intensa paleta de colores. Su nombre común es arce de España o acirón y habitualmente, junto a él, se pueden encontrar majuelos -espino albar, crataegus monogyna- y mostajos -sorbus aria-. El primero, también amarillea la hoja para luego enrojecer y el segundo, la transforma en un ocre intenso, casi naranja. De ahí que los lugares en los que se dan este tipo de árboles, llamen tanto la atención visualmente, una vez pasado el verano.

La última foto es de la sámara, que en este caso, al ser doble, recibe el nombre de "disámara" -la gradación del ángulo sirve, muchas veces, para identificar correctamente una especie y diferenciarla de otra-.

Sin horas

.

Hoy es domingo.

Y mañana será,

cómo no,

domingo.

Sin horas

para llorar

a escondidas,

porque durante la víspera

del lunes

la vida se respira

a través

de pupilas ajenas.

La noche

acalla las preguntas.

Es malo

saber que el lamento

puede despertar

a los vecinos.

Un escaparate

es el lugar perfecto

para reconocerse muerto.

.
.
La imagen se corresponde con un fotograma de la película "M, el vampiro de Düsseldorf", de Fritz Lang

216 horas y algunos minutejos

ENTRE PUENTES
Y
ACUEDUCTOS

Dios existe

Y se mueve como pez en el agua entre la espuma que se emplea para apagar fuegos...

En realidad, es cierto eso que dicen de que Dios es uno pero a la vez son tres. Mejor dicho: no son tres, son más; pero admitida queda la mulptiplicidad del ser Único: también se llaman "Cuerpo", pero éste es del los bomberos de Bilbao.

Lo de enseñar las tabletas de chocolate es para recaudar fondos e ir a las Olimpiadas de bomberos que se celebrarán en 2007 en Australia. Porque no sé dónde se puede adquirir, que si se pudiera por internet, lo compraba ya mismo. Asombrada estoy de mi reacción -cuando he visto las fotos y he leido los comentarios de algunas mujeres, me he puesto roja; de verdad-, pero no queda otra que reconocer que las hormonas están ahí y que se revolucionan sin pedir permiso... Serán los cuarenta -años; no los de la cueva de Alí Babá, que eso suena a título de peli porno, ja-...

Contagioso

Lo "traduzco":

NO APARCAR LA NOCHE DE LOS HIGOS, POR FAVOR. RAZÓN: TORRÁ. GRACIAS

Explicación: la "noche de los higos" es como se conoce, en donde vivo, a la madrugada del día en el que se realiza la "descuberta", que no es otra cosa que el acto religioso en el que se alza el cortinaje que ha mantenido oculta, de la mirada de sus fieles, a la Virgen de la Salud -patrona de la población- durante los días previos al 8 de septiembre, que es cuando se festeja el encuentro de la escultura, que fue hallada oculta dentro de una campana, cuando unos alfareros cavaban la tierra para sacar arcilla con la que modelar las piezas.

Como el "montaje teatral" comienza a las seis de la mañana y la gente hace cola en la puerta de la iglesia para conseguir entrar y estar en primera línea -qué lástima que no vendan entradas...-, es muy común no dormir esa noche, por lo que, hace ya muchos años, era costumbre aguantar la vigilia con bocadillos de botifarres en oli -morcillas en aceite- y dos o tres higos, que era una fruta que abundaba en el municipio -ahora, para encontrar una higuera, te has de ir a lo poco que queda de huerta, fuera de la población-. Tanto arraigó el hábito de comer higos que, durante esa noche, se podía entrar en cualquier huerta a cogerlos directamente de la higuera, sin que su dueño pudiese negarse -los "llauros" no eran tontos y justamente esa noche regaban las parcelas, convirtiendo la "caza y captura del higo" en algo bastante farragoso-.

Hace más de veinte años que el "robo" furtivo de higos se dejó de practicar: ya no quedan higueras. Sin embargo, para que la tradición no se pierda, es el ayuntamiento el que ahora reparte los bocadillos de morcillas y los higos. De ahí que se siga llamando "la nit de les figues"* -la noche de los higos-. A la celebración se le ha añadido un acto más: las familias, los amigos, las pandillas de jóvenes, toman las calles y las usan como terrazas, para cenar al aire libre. Generalmente, se cocinan paellas y carne asada -una "torrà", que viene de "torrar", que en castellano también existe: tostar- y luego se aguanta como se puede, en largas y alcohólicas tertulias, hasta la hora de la "descuberta".

El cartel lo vi el día 7 de septiembre, por la mañana, antes de irme a trabajar, cuando paseaba a Zas. Entonces pensé que se trataba de una broma; que el que lo había escrito era un cachondo mental y que lo único que pretendía era quedarse con el personal, con todo aquél que pasase por delante y se detuviese a leerlo. Lo sigo pensando, que conste. Pero ahora me asaltan ciertas dudas sobre la supuesta intencionalidad jocosa: la noche anterior, la del día 6, a doscientos metros de esa casa, actuó El Koala, el de "Opá, yo voy a hacer un corral" y que escribe las letras de sus canciones tal que así:

"Yo te ayuo a arrancar la guzzi
yo te ayuo a pintar el land rover
yo te ayuo a sacar las papas
yo te ayuo a lo que haga “farta”…"

¿No será que todo se pega, menos la hermosura?

*En Valencia y alrededores existe un uso "alternativo" de la palabra "figa" -higo-... y se emplea tanto en castellano, como en valenciano. No se dice "me pica el ¿chichi?" -¿puedo decir "coño"? ea, lo digo-, sino "me pica la figa", con lo que el doble sentido de "la nit de les figues" es... para qué...

Cuatro voces para una mañana de domingo

Está claro que no hay nada como la necesidad para hacer que una se ponga las pilas. Aunque en mi caso y en esta ocasión, no se ha tratado de necesidad pura y dura, sino más bien de utilización de recursos hasta ahora desaprovechados. Me explico: en Linares no tengo reproductor de CD, con lo que escuchar música sigue siendo algo tostón porque he de grabar a cintas y es un "peñazo" de no te menees. Este año, con la novedad del portátil, la "incomodidad" se resolvió ipso-facto.

Pero... como jamás lo había empleado para escuchar música, no tenía ni idea de qué era eso de "biblioteca" ni de que con esa funcionalidad, ya no hacía falta ir con los CDs de aquí para allá. El caso es que, al final, me limité a agregar sólo canciones que por uno u otro motivo, para mí fuesen relevantes.

Ayer por la tarde, el cd que había puesto en el equipo de música se paró y me dio pereza levantarme -estaba leyendo un texto de la bitácora de justo Serna sobre una fotografía de Franco y Millán Astray bastante interesante- y recordé lo de la biblioteca musical. Al abrirla, me di cuenta de que las últimas cuatro canciones que había agregado estaban cantadas por cuatro mujeres con unas voces bastante peculiares. Me resultó curiosa esa circunstancia y pensé lo de "si lo llego a hacer adrede, no me sale". Aquí las dejo:

Powered by Castpost

La canción se titula "Allspice, Cinnamon And Kiss" pero no sé quién la canta, porque pertenece a la BSO de la película Un toque de canela y aunque he encontrado la contraportada del CD en inglés -yo la tengo en griego-, no dice nada de la cantante.

Powered by Castpost

"A city called heaven", interpretada por Mahalia Jackson

Powered by Castpost

"Save me" de Aimee Mann, incluida en la BSO de Magnolia. Casi toda la BSO está cantada por esta artista y si alguien todavía no ha visto esa rocambolesca historia de perdedores, que deje un hueco en su tiempo libre para hacerlo. Seguramente, no se arrepentirá.

Powered by Castpost

"Cançao do mar" de Dulce Pontes. Está incluida en la BSO de Las dos caras de la verdad. He encontrado en youtube el vídeo. Si os apetece darle al botoncito del "play", no os defradurá: faros, mar embravecido, rostros de ancianos circunspectos... La dureza del mar, tal cual:

La letra:

Fui bailar no meu batel
Além do mar cruel
E o mar bramindo
Diz que eu fui roubar
A luz sem par
Do teu olhar tão lindo

Vem saber se o mar terá razão
Vem cá ver bailar meu coração

rSe eu bailar no meu batel
Não vou ao mar cruel
E nem lhe digo aonde eu fui cantar
Sorrir, bailar, viver, sonhar contigo

Muy pocas veces hablo de música aquí porque no soy excesivamente aficionada. Pero una vez roto mi temor a hacer el rídiculo por carecer de referencias, conocimientos y no sé cuantas cosas más, creo que, al final, lo importante es disfrutar. Y acabar una mañana de domingo escuchando la voz de Dulce Pontes es un verdadero lujo, :-D

---

Addenda 9:22 h, 4 de octubre de 2006

La otra voz femenina que se escucha en la banda sonora de "Un toque de canela":

Powered by Castpost

La canción se titula "Five in the hearbour" y la interpreta Natassa Theodoridou

¡Katie, no tires el pañal!

Eso es lo que le tuvo que decir Tom Cruise a su amadísima Katie Holmes cuando su recién nacida hija -Suri, que suena a batiburrillo de sobras de pescado en barrita- hizo su primera cagada. Y no me refiero a "cagada" en el sentido figurado, de metedura de pata o equivocación, no: es cagada de deposición de excrementos sólidos humanos -¿me ha quedado bien?-.

¿Para qué querría guardar un padre el pañal ya sucio de su criatura? ¿Para reutilizarlo? ¿Para que se analizasen las heces y comprobar así que su niña está limpia de todo pecado bactereológico? No. En absoluto. Es algo mucho más estrambotico y surrealista:

Para esto:

Un pedacito de Suri: exhiben estatua fecal de bebé de Cruise.

¿Hace falta alguna reflexión o sobran las palabras? Me contesto yo misma-mismamente: sobran las palabras.

De cabras, sexo y consejos de sabios

Las cabras ¿se violan?

No sabía yo que los zoofílicos, antes de ponerse a la faena, le preguntan al animal de turno si está de acuerdo con practicar sexo... ¿Cómo se enterarán de que la cabra ha dado el "sí, quiero" para saber que no están cometiendo una violación?

El caso es que, según el DRAE, violar significa -segunda acepción-:

2. tr. Tener acceso carnal con alguien en contra de su voluntad o cuando se halla privado de sentido o discernimiento.

Ese "alguien" ¿incluirá a los integrantes no racionales del mundo animal?

La noticia:

Obligan a un sudanés a pagar la dote por una cabra tras ser sorprendido mientras practicaba sexo con ella.*

La decisión del consejo de sabios:

"Tras esto, decidió llevar el caso al consejo de sabios, quien le aconsejó que no acudiera a la policía y que le dejara pagar una dote por su cabra, ya que "la usó como su esposa"."

Sabios, lo que se dice sabios, no son demasiado, la verdad... Una lástima que la cabra no le pueda dar hijos ni barrerle la cabaña, porque visto que estos señores piensan que la esposa "se usa" para fornicar... :-(

*No he enlazado directamente la noticia porque en la portada aparece un titular y cuando accedes a la información, hay otro.

___________________________________________________

Lo aclaro, por si acaso: ironía, pura ironía... salvo lo de la comparación de la mujer con una cabra, que, lamentablemente, es algo muy habitual en algunas partes del mundo.

Análisis secuencial de conflictos peatón-vehículo

Esta mañana he entrado en la página de la Dirección General de Tráfico porque tenía que consultar el horario de atención al público. Una vez aclarada mi duda, he estado curioseando por la web, por si había algo interesante. He visto que tienen un portal dedicado a la Educación vial. Me ha llamado la atención una información que aparece, más o menos, en el centro de la página: Conflicto peatón-vehículo (formato pdf).

¡Qué cosas aprende una! Se nota que soy una pazguata de tomo y lomo, porque, de verdad, que yo no sabía que los peatones teníamos conflictos con los vehículos...

"...y el segundo destinado a estudiar el comportamiento de los peatones y de los vehículos que da lugar a dichos espisodios, susceptibles de convertirse en un atropello."

"En el paso no regulado por un semáforo el agente principal del conflicto suele ser el vehículo, bien como factor contextual (turismos estacionados en el propio paso que promueven la exposición del peatón a zonas de riesgo) o bien vehículos que cometen infracciones no deteniéndose cuando el peatón está cruzando la calzada."

"...y el vehículo entiende que el peatón no cruzará la vía al verle llegar."

Ya sé lo que voy a alegar en el pliego de descargos, si alguna vez llega el caso -que espero que no- de que me pongan una multa por exceso de velocidad: que ha sido cosa de mi vehículo, que tiene un comportamiento un tanto peculiar... quizás hasta me den la razón.*

Tengo una duda existencial: si los coches se conducen solos ¿para qué existen las autoescuelas?

*¡Ah!Reconozco que mi forma de escribir es un tanto farragosa y rebuscada, pero es que yo no tengo un convenio suscrito con la Universidad de Salamanca...

De chiste

Va a parecer que tengo fijación con "20 minutos", pero es que los responsables de este periódico digital -no sé si sale así en la versión impresa de hoy- son muy "cañeros" -coloquialismo al canto, que no van a ser ellos los únicos,-.
Cuando he visto la foto de Letiz(c)ia Ortíz con el circulito rodeando su barriga he soltado una carcajada. He pensado "esto es de traca". Y lo es, indudablemente. Como si no supiéramos donde se sitúa la matriz de una mujer... ¿Qué pretenden que observemos si por lo que han dicho la gestación no llega a los dos meses? ¿Lo bonita que es la falda tableada?

Podemos estar contentos: se acabó el oir hablar de las conspiranoias sobre el 11M; se acabó el oir hablar de la inmigración ilegal y de los gravísimos problemas que ésta acarrea; se acabó el oir hablar de la imposibilidad manifiesta de gran parte de la población para adquirir una vivienda digna; se acabó el oir hablar del maltrato a la mujer... Se acabaron, en definitiva, los dolores de cabeza generados por el precario estado de esta España que dicen que se resquebraja: tenemos pan y circo para una larga temporada. ¿Qué más podemos pedir?

Sí, podemos pedir más: de hecho, no hace falta que lo pidamos. Lo tenemos ya; servido en formato televisivo en la cadena pública española, ésa que pagamos entre todos. ¿De qué estoy hablando? De la caspa más casposa que existe, de la indecencia moral, de la desfachatez superlativa. ¿Más pistas? La primera: mujer contratada para mover el esqueleto en un programa-concurso sobre bailes de salón, se llena los bolsillos haciendo ostentación de lo mucho que mola ser considerada una "nietísima" chim-pón. La segunda: hombre contratado para hacer el ridículo vestido de chándal y conocido en los ambientes del famoseo por haberse casado con la bailarina a tiempo parcial.

Resolución a los enigmas:

Carmen Martínez Bordiu, concursante de "Mira quién baila"

José Campos será profesor de educación física en un reality

Se habla de la memoria histórica, de que a todos aquellos que murieron represaliados por uno u otro bando de la guerra civil española, les sea devuelta su dignidad a través de un merecido reconocimiento –aunque bien mirado, los fallecidos poca dignidad pueden recuperar a estas alturas de la vida...-. Que nadie se olvide de lo que pasó para que no se vuelva a repetir; que los cadáveres que yacen en las cunetas de infinidad de carreteras secundarias, reciban una sepultura acorde con sus creencias; que desaparezcan de los lugares públicos todos aquellos monumentos o recordatorios que, en su momento, se colocaron para ensalzar los valores de un régimen dictatorial...

Se habla tanto... y justo esos mismos -al menos una parte de ellos; por desgracia, la más visible y a la que se le debe de exigir, per se, un extremado cuidado en estos asuntos- que más hablan para que el olvido no nos lleve de nuevo a situaciones similares, contratan a la nieta del señor que acaudilló el alzamiento contra el orden establecido y que mantuvo a este país bajo su férreo e inhumano mandato durante varias décadas, para que los pardillos de turno la podamos ver los lunes, a partir de las diez de la noche, en La Primera de TVE. Sí señor, eso es congruencia y lo demás son tonterías...

Quizás se me podría echar en cara que Carmen Martínez Bordiu no tiene la culpa de lo que hizo su abuelo y quien me argumentase de esa forma, tendría toda la razón del mundo. Aún así, es que esta señora y toda su familia viven hoy por hoy a costa de lo que Franco robó a todos los españoles y no se cortan un pelo a la hora de manifestar públicamente lo bueno-buenísimo que era el gallego de voz gangosa. También se me podría decir que el premio del concurso va a ir a parar a una ONG -¡qué solidarios somos todos! con el dinero ajeno-. Pero lo cierto es que la ex-duquesa de Cádiz no mueve el esqueleto gratis.

Cuando escucho a algunas personas quejarse de que viven en un país rancio y anquilosado, fuertemente enraizado en la cultura de la peineta, la bata de cola y la pandereta, me enfado. No me gusta ese reduccionismo. Mejor dicho: no me gustaba. Hoy por hoy he de reconocer que, para nuestra desgracia, son muchos los que se alegran de que el periódico "El Mundo" haya comenzado un coleccionable sobre el franquismo y el Nodo: unos documentos gráficos que, dicen, nos van a hacer recordar qué fue lo que realmente pasó durante aquellos tristes años. Será verdad... sobre todo, porque el Nodo no es susceptible de ser cuestionado...

Si alguien tiene el gusto de desquitarse de tan grotesco surrealismo, dejo información sobre dos lecturas -ficción- muy, pero que muy recomendables -jesús, muchísimas gracias por ponerlos, literalmente, en mis manos-:

Los girasoles ciegos, de Alberto Méndez.

El vano ayer, de Isaac Roja.

Son duros, aviso. Al menos, a mí me lo parecieron. Pero diría que resultan imprescindibles para calibrar hasta qué punto puede llegar a degradarse lo que conocemos comunmente por "la sociedad".

Momento retro

Llevo una temporadita que cada vez que abro la boca, de diez palabras que pronuncio, dos las digo como si tuviese la lengua de trapo. Me engancho, tartamudeo y me quedo en blanco. En blanco o fuera de juego, que viene a ser lo mismo. Me da mucha rabia y acabo poniéndome de los nervios -más si cabe, :-( -, con lo que entro en un círculo vicioso del que es díficil salir.

De niña me pasaba con frecuencia. Tanto es así, que el día que fui capaz de decir de un tirón el título de un programa infantil que me gustaba mucho, comencé a dar saltos como una loca y si no llega a ser por mi abuela que me recordó que viviamos en un tercero, seguro que los del segundo hubieran acabado llamándonos la atención por ruidosos. Y es que el nombrecito se las traía: Los Chiripitifláuticos. Ahí es nada. Todo un prodigio para mi torpe dicción. Un poco más mayor, me di cuenta de que gran parte de las veces, en lugar de decir "chiripitifláuticos", lo que pronunciaba era "chipiritifláuticos"; cambiaba el orden de dos consonantes*. La solución a este baile fonético llegó a través de una regla nemotécnica: las dos primeras sílabas del nombre del pueblo en el que vivo coinciden con las de la famosa pandilla televisiva. Y desde entonces, las pocas veces que ha salido en la conversación, me ha venido de perlas para pronunciarlo correctamente.

Buscando información sobre el programa, he encontrado el vídeo de su presentación, cuando sonaba la canción que los hizo famosos; momento retro por excelencia -¡qué tiempos, mare!-:

También he encontrado un libro que habla de la generación nacida en los años sesenta, más conocida como la "baby boom":

Los niños de los chiripitifláuticos: retrato generacional de los nacidos en los 60.

Tiene muy buena pinta. Lo he añadido a mi lista de favoritos: para comprarlo en cuanto tenga ocasión y para tenerlo en cuenta cuando quiera hacer un regalo a alguien de mi edad.

Por cierto, con lo de Supercalifragilisticoespialidoso, de la película Mary Poppins, no me pasó jamás. Lo decía y lo sigo diciendo de un tirón, sin engancharme:

_________________________________________

*Seguro que esta torpeza mía tiene un nombre y que en la actualidad es algo que se controla en los colegios para ayudar a los niños que se enfrentan a este tipo de dificultades. Yo no tuve esa suerte: las monjitas eran tan comprensivas que se dedicaban a ponerme en evidencia delante de la clase cada vez que me liaba con las palabras. Entre eso y su particular cruzada en pos de recuperarme para el sector diestro del Universo Mundial, porque los zurdos éramos la representación andante del Maligno, no es de extrañar que sea hablarme de mi primera época estudiantil y comenzar a echar pestes por la boca, :-D

Lo que las palabras no dicen

Ya está el lío montado: las recientes palabras de Ratzinger con respecto al fanatismo y a que el odio y la venganza se escuden y amparen en los supuestos dictados de un Dios inmisericorde han molestado y ofendido a los musulmanes. No es una mera anécdota, máxime sabiendo cómo de desproporcionadas son las reacciones de ciertos sectores extremistas de los seguidores de Mahoma.

No me gusta la Iglesia católica y por extensión, me desagrada todo lo que la rodea: su organización, sus representantes y sobre todo y por encima de todo, esa prepotencia disfrazada de humildad, con la que se dirigen no sólo a sus seguidores, sino al mundo entero, con la única pretensión de dar lecciones de moral. Claro está, de moral cristiana. Me supera y me superan -me supera Benedicto XVI y me superan los que, como argumento máximo para justificar estas creencias y la existencia de un ser superior que todo lo controla, hacen uso de la palabra "amor", como si el mero hecho de mentarla fuese justificación suficiente-. Por eso, no me creo que Ratzinger esté "vivamente afligido" por sus palabras. Lo que está es acojonado, sin más. Y tiene razones para ello, sabiendo cómo se las gastan los descerebrados que tergiversan el mensaje musulmán para convertirlo en un compedio de odio y venganza suprema.

Cuando hace un rato he entrado a 20minutos para saber de las últimas noticias del día, me he quedado perpleja mirando la pantalla: las imágenes con las que se encabezaba la noticia relativa a las palabras del Papa eran, por si solas, una declaración de principios. De principios no escritos, pero evidentes: tres fotografías seguidas; la de la izquierda se corresponde con un joven con el puño en alto, en una actitud claramente reivindicativa; la del centro recoge una imagen de un Ratzinger reflexivo, sosegado, calmo; en la de la derecha se ve a un cabreado barbudo en una pose similar al situado a la izquierda de la foto-composición, pero en este caso, el gesto del musulmán -es de suponer que lo sea ¿no?- es bastante más exacerbado, muy cercano a la ira.

Es imposible justificar algunas de las reacciones de los mahometanos más extremistas, imposible. Las del resto, y con esto me refiero a los que practican esa fe sin caer en la ortodoxia -por lo que he leido se han quejado varios gobiernos-, parece que han sido bastante más "civilizadas". Pero igual que los comportamientos violentos anulan cualquier atisbo de aceptación, tampoco es de recibo hablar a sabiendas de que lo que se dice va a levantar ampollas en una parte importante de la población mundial -que no son cuatro gatos, hombre...-. De tanto tensar la cuerda, llega un momento en el que ésta se rompe. Y los de la ICAR son unos maestros en el arte de estirar y estirar y estirar del ánimo de los que no piensan como ellos. Han tirado la piedra y aunque no han escondido la mano, intentan hacernos creer que ellos no querían ofender... Puede que sea verdad, pero si esto es así, es evidente que su soberbia y prepotencia les hace comportarse sin medir las posibles consecuencias.

Los extremistas islámicos dan miedo, sí; pero Ratzinger no es un alma cándida, inocente y bondadosa. La elección de esas tres fotos y cómo han sido colocadas no tiene desperdicio: los malos malísimos en un gesto de desprecio infinito y el bueno buenísimo en una actitud de recatada sumisión...: lo que las palabras no dicen, a veces, se puede leer sin estar escrito.

De frente

Como las peonzas.

Átame las manos para que mi torpeza sea menos evidente.

Giraré y giraré y giraré.

Buscando el sol.

El viento de levante escenifica su primera versión del abandono.

No queda arcilla para modelar.

Cae la luz sin grandes pretensiones.

.
.
.
Datos de la imagen: Vacío (Serie Contrastes) por Ana Matey Marañón

___________________________________________

Agradeceré mi silencio. Lo sé porque es algo que necesito: hablar por hablar cansa. Y hablar sin tener algo importante que decir, además de provocar agotamiento, genera numerosas dosis de estupidez y en mi bolso ya no caben más adjetivos inservibles. Nunca llevo reloj. Algo he aprendido con los años. Hasta más leer, :-D

Me perdí

Durante los últimos dos siglos, la identidad homosexual se ha constituido gracias a los desplazamientos, las interrupciones y las perversiones de los ejes mecánicos performativos de repetición que producen la identidad heterosexual, revelando el carácter construido y prostético de los sexos.

Beatriz Preciado, "Manifiesto contra-sexual".

Extraído de una entrevista publicada en www.nacionagay.com.

Reconozco mi absoluta ignorancia en todo lo que se refiere a la mujer y sus relaciones sexuales fuera de lo que hasta ahora se ha llamado "pareja convencional", esto es, un hombre -y no digo nada del rodeo que acabo de "marcarme"-. Parto, pues, de esta premisa y de que, quizás, ese desconocimiento sea el causante de mi falta de entendimiento...

Duda existencial: ¿soy yo la única incapaz de dotar de significado coherente el párrafo con el que comienza esta anotación?*

Es que, si entre los méritos de esta señora -es licenciada en Filosofía y profesora en una Universidad de París- ha de contarse el de ser escritora, por el simple hecho de publicar un libro, no estaría de más que hiciese de su prosa algo entendible -más que nada porque así conseguiría vender más libros, que imagino, será uno de sus mayores deseos-. De todas maneras, ¿qué cabe esperar de alguien que, para hablar del sexo femenino y del masculino, de hombres y mujeres, emplea el término "género", al estilo anglosajón?

Algunos artículos que dan una idea de cómo piensa B.Preciado:

Basura y género. Mear/Cagar. Masculino/Femenino

Prótesis de género: los límites materiales de la performance y la performatividad

Queer que te quiero queer II

*Esto me pasa por querer saber más sobe la serie que emite la Cuatro, los martes por la noche, Queer as folk...

A tortas

¿A que apetece un trocito? Tiene una pinta increíble, y eso que yo no soy golosa. Para el que quiera probarla, con llamar a los chicos del 20 minutos, edición digital de Valencia, y preguntarles por los lugares de reparto, arreglado:

Aulas sin sillas y tortas por las plazas en el nuevo curso.

Tal cual se lee, tal pareciera que la desgustación se va a celebrar en plazas y similares, :-D