De umbrías y hombrías

Hace unos cuantos días, estábamos esperando a que una amiga acudiese a la terraza del bar -bendito pueblo... una placeta a la que no tienen acceso los choches porque es imposible maniobrar- a jugar la partida de guiñote -me refiero a Linares, claro-.

Se acercó a nosotros una pareja extranjera para preguntarnos por unos amigos que alquilan apartamentos. En realidad, no hablaron: se limitaron a enseñarnos un papel con un nombre y un teléfono. Después de ver que la comunicación era imposible -dos chapurreaban algo de inglés, pero los visitantes eran rumanos-, optamos por hacerles un pequeño plano. Al escribir el nombre de la calle a la que tenían que ir a parar, uno de ellos me asió por la muñeca y me soltó un sonoro "¡burra!", al que añadió "¿pero cómo puedes escribir "umbría" con hache y con una "o", en lugar de la "u"?

Me hizo sonreir. Porque sabía que él no era ni es el primero, y mucho menos el único que piensa que, realmente, la calle Hombría se llama Umbría, máxime si se tiene en cuenta que su estrechez hace que, durante casi todo el día, la penumbre campe a sus anchas desde una punta a la otra y que "umbría" es una palabra que se usa con bastante frecuencia en una zona de montañas como es la Sierra de Gúdar.

Para convencerle de que estaba en un error, tuve que acompañarle hasta el comienzo de la calle y mostrarle la placa en la que aparecía el nombre otorgado a esa vía pública: no salía de su asombro, sobre todo, porque lo de "Hombría" es, como poco, curioso. Se me quedó mirando y antes de que abriese la boca para preguntarme, le respondí: "no, no sé a qué viene ese nombre tan peculiar, aunque me puedo hacer una pequeña idea".

Justo enfrente de donde está el cartel con en el nombre de la calle, en la fachada de una casa, hay un azulejo en el que se puede leer lo siguiente:

Copio el texto:

Aquí un hobre desalmado
Que á todo un Dios no temió,
A Bartolomé Herrero mató
De un negro furór llevado.
Andaba muy descuidado
Cuando en un tiro á traicion
En su inocencia fiado
Partieronle el corazon.
Madre de desamparados
Velad por los desgraciados,
Que de peligros cercados
Se acogen á Vuestro amor.

Murió dia 20 de Noviembre de 1884

No creo que lo de "hombría" esté dedicado al asesino... Más bien, parece un pequeño homenaje a Bartolomé Herrero. Se lo he preguntado a vecinos de la época en la que se crió mi abuela, pero tal pareciera que la memoria no les da para recordar lo que sus mayores les contaron. Lo dejaremos en una suposición.

Al sol

Pulsad sobre la imagen para ver el resto de las fotografías

El día era soleado y caluroso. El lugar, un claro en el bosque en el que hay una fuente llamada "El Tajo", que es como se conoce a los tejos (taxus baccata) en la zona de la Sierra de Gúdar (Teruel) y pueblos cercanos, ya en la provincia de Castellón.

Las losas sobre las que se pasean las dos lagartijas fotografiadas -aunque parezcan idénticas, no lo son- formaban la pared superior de la fuente. Entraban y salían por entre las juntas, sin atreverse a dar más de dos o tres pasos, imagino que porque son animales cautos y temerosos. Al rato de estar allí, sin moverme, tumbada sobre una manta, decidieron confiar en mí y salieron a tomar el sol.

Después de ejercer de modelos espontáneas durante más de media hora, se olvidaron de mí y yo de ellas. Me dormí, mientras esperaba a que F. volviera de su mini-expedición botánica -es lo que tiene el ir con muletas por culpa de un esguince mal curado-. Resultará increíble -y todavía no sé como no grité como una posesa-, pero lo cierto es que me desperté porque noté que algo me recorría los desnudos brazos: cuando abrí los ojos, me dio tiempo a ver a tres de ellas recorriéndome. Una, sobre la muñeca derecha; otra, a la altura del antebrazo izquierdo y la tercera, se paseaba sobre la parte inferior de mis vaqueros. Por descontado, en cuanto me moví, salieron huyendo rápidamente.

El resultado de la mini-expedición: F. encontró cuatro tejos, que es más de lo que esperábamos, teniendo en cuenta que no hay demasiados ejemplares -en la parte final de la página sobre este árbol que he enlazado al comienzo, se detallan las CCAA que han desarrollado normativa para la protección de esta especie botánica, debido a su escasez-

En apuros

Ella se lo buscó: es lo que tiene el pretender emular a los humanos... Salir de un lodazal no es muy fácil que digamos, :-D

La limpieza de la RAE

Esta vez me ha dado fuerte, lo reconozco. Me refiero a la "medio obsesión" por los localismos o, en todo caso, palabros, que emplean los lugareños de Linares de Mora y alrededores -que es donde estoy ahora-: sirva como ejemplo una de las últimas entradas de Aber -Tras la cortina-, en la que he dejado constancia de esta "ida de tarro"...

En una de estas conversaciones de terraza de bar, en la que se comienza hablando del tiempo y se acaba con lo buenas que estaban las lentejas de la tía Adoración, uno de mis amigos se ha interesado por el tipo de madera con la que nos habían hecho los atoques de las escaleras de mi casa*. Estaba con nosotros una chica que se acaba de comprar en el pueblo una parcela -para construir posteriormente-, pero no por tener familia en él sino porque un día llegó hasta aquí haciendo turismo rural y le gustó tanto que viene siempre que puede. Nos ha preguntado a ambos sobre el significado de "atoque", porque, según ella, era la primera vez que lo oía decir. Le he explicado que un atoque es el listón de madera que se coloca en el canto de cada peldaño de una escalera, para revestirlo y darle así un acabado más resistente.

Hace un ratillo se me ha ocurrido comprobar si la palabra aparece en el DRAE: mi gozo en un pozo -¡me llevo cada chasco últimamente!-. Me he puesto a buscar a través de San Google y he averiguado dos cosas. La primera: que es palabra de origen árabe. La segunda: que si bien en la edición actual del DRAE no existe esa voz, "atoque" sí que está recogida en otras ediciones anteriores, siendo la última la de 1992 -pulsando sobre este enlace se puede ver la imagen de la consulta en el NTLLE-.

Primera duda existencial: ¿alguién sabe cuáles son los criterios en los que se basa la RAE para eliminar palabras de su diccionario -aquí hay un pequeño esbozo, pero es tan elemental que es como no decir nada-? Entiendo que muchos vocablos que han quedado obsoletos sean retirados, pero es que yo no conozco otra forma de llamar a esos listones de madera que se colocan en los escalones... !Sí, ya sé que para los señores académicos soy la milésima parte de un grano de arena de una playa cualquiera¡

Segunda duda existencial: si "atoque" se tiró a la basura en la edición de 2001 -la actual-, intuyo que será porque existe un sinónimo de uso más extendido. ¿Cuál? Digo yo que los carpinteros a los que les encarguen su realización, los llamarán de alguna forma...

*Son de madera de mobila, que no es otra cosa que madera de pino melis, que es la que se obtiene del pinus sylvestris, pero trabajada para entarimados y similares. He encontrado una explicación al nombre "madera de mobila":

" Denominación en la Comunidad Valenciana a maderas de Pino Melis, Abeto de Douglas, que se traían desde el Puerto de Mobile, principal puerto exportador del Estado de Alabama, (U.S.A.) Mobila Vieja : Las maderas con décadas de estacionamiento (de colores más oscuros). Mobila Nueva : Aquellas maderas nueva –recién cortadas- y de colores más claros."

La cuestión masculina

Levantó el índice con aire profesional y por primera vez mi risa no fue una reacción ofendida de defensa, sino de despreocupación y complicidad.

-Se dará cuenta de que la calidad de vida no se ve verdaderamente amenazada por esta crisis... energética de la naturaleza. Un hombre de gran civilización y cultura no puede envidiar esas satisfacciones elementales que son el consuelo de los pobres. A todos aquellos que desde hace mucho han superado el salario mínimo sexual, que está al alcance de todos los bolsillos, la riqueza les ofrece gran variedad de voluptuosidades que equiparan, de alguna manera, sus posibilidades de felicidad con las de los trabajadores africanos. Y además, también está lo que denominamos "tener potra". Hay, querido amigo, chicas fantásticas que son totalmente frígidas, peor evidentemente, los vigorosos quincuagenarios no tienen siempre la suerte de dar con un diamante de ese tipo, y la mayoría de mis visitas se quejan amargamente de que sus mujeres o sus compañeras tienen un temperamento desenfrenado y que llegan hsta el punto de exigir dos veces al mes. Y además -ya sé, ya sé-, están las que llevan siempre la contraria, ésas que podrían liberarle en unos minutos, pero que alargan el placer -eso debería estar prohibido por la ley- y se ve obligado a continuar, a remar a veces hasta un cuarto de hora -¡un crimen!-, con la frente sudorosa, a pesar de su presión arterial, e incluso cargando con todas las preocupaciones que le provocan la inflación, las restricciones del crédito y la subida de las materias primas. Su prestigio naturalmente está en juego -¡Ay! ¡El Prestigio!- y si se desempalma, es una deshonra, el fin de toda una reputación de gran follador, la depreciación, caballero, la depreciación. Se verá constreñido por la revelación, obligado a declararse en quiebra, y cuando ella le dice con dulzura, mientras le acaricia la frente: "No pasa nada, cariño", la odia, la odia, no hay otra forma de describirlo. Evidentemente puede ponerse de rodillas y empezar a lamerla, en caso de que no sea usted Caballero de la Legión de Honor, pero estará lamiendo ya con la batalla perdida, caballero, lame en retirada, el frente ha caído, ni siquiera sabe dónde están sus tropas y su artillería, representa usted un papel de figurante, ella se da cuenta de que usted ya no existe y, a poco que el broche final venga de dentro y que los vagabundos le interesen sólo a medias, llega siempre el momento más terrible de todos, en el que ella retira suavemente su cabeza, y se crea entre los dos un silencio de balón pinchado, lleno de comprensión recíproca, en el que cada uno intenta dominar su frustración y su rencor con una actitud de despego civilizado. Minimizamos, fumamos un cigarrillo, bebemos un whisky, ponemos un disco, nos cogemos de la mano, hablamos de algo verdaderamente importante, estamos por encima de todo eso, hay que trascender. Pero todavía le queda una oportunidad. Porque por poco que sus sentimientos sean sinceros o que tenga -¡regalo del cielo!- una naturaleza un poco humilde que se sienta fácilmente culpable, se dice a sí misma: "Ya no le gusto", y también "Ya no me quiere" -eso es, querido señor, ¡la comprensión entre sexos! y quizá le pueda encasquetar a ella su fracaso...

Mingard se calló. No sé si el día declinaba o si se trataba de una sombra más profunda...

-¡Ay! ¡La cuestión masculina! -dijo casi con ternura-. Los lugares donde el hombre sitúa su honor, es increíble... Los huevos deberían estar sobre la cabeza, como una corona...

Extracto del capítulo nueve de la novela Próxima estación: final de trayecto, de Romain Gary. Es importante reseñar que el viejo médico -más de ochenta años- al que acude el personaje de esta historia en busca de un poco de consuelo moral, acompaña sus palabras de grandes dosis de ironía -quizás en este trozo no sea tan evidente como al principio del capítulo; de ahí mi explicación-.

Sólo he leido, con anterioridad a ésta, una novela de R. Gary:La vida ante sí, escrita con el seudónimo de Émile Ajar. Me gustó mucho. Tanto es así que la he regalado alguna que otra vez -siempre me ha parecido muy complicado lo de acertar con la literatura, por lo que siempre opto por libros relacionados con arte o curiosidades- y un amigo al que le cayó en suerte hace unos cuantos años, me hizo llegar Próxima estación a mitad de esta primavera. No tiene la misma calidad literaria que la que narra la historia de Momo, pero eso no quiere decir que no sea recomendable: máxime, sabiendo quién fue su autor y qué tipo de vida llevó. Resulta interesante conocer dónde reside la angustia en la que caen muchos hombres cuando se acercan a los sesenta.

Y la tarde ya pardea

Hace unos días, Sinforosa de las Aspasias, publicó una entrada en una de sus bitácoras con un vídeo del maravillosísimo Raphael, cantando en inglés -es un decir... me refiero a lo del inglés; bueno, y también a lo de cantar-. Al verlo, recordé que hacía ya bastante tiempo, en un concurso jotero -sí, de cuando en cuando me dan ataques folclóricos ¿qué pasa, einnn?- presencié una de las muchas formas que existen para destrozar una jota: que ésta sea cantada en el idioma anglosajón. El que perpretó tal infamia fue, ni más ni menos que el Pastor de Andorra, el jotero aragonés más conocido fuera de las fronteras de la Comunidad de Aragón. Y no lo hizo por decisión propia, que entendederas le sobran a este señor para saber dónde están los límites del buen gusto: fue una encerrona, una vez acabada la competición, de unos cuantos miembros del jurado -él también formaba parte de éste-, para recordar sus éxitos fuera de España -parece ser que cantó en Nueva York y allí le pidieron que les dedicase algo en su idioma-.

Esta mañana se me ha ocurrido que quizás podría existir algún vídeo publicado en internet que recogiese semejante despropósito. Mi gozo en un pozo, :-( Eso sí, mientras buscaba, he encontrado uno de una jota titulada "Jota de la Olivera" que, a pesar de resultar un tostón para todo aquel que no guste de estas demostraciones folclóricas, tiene su punto de interés:

Pasado el primer minuto, la letra de la jota dice:

"... que la olivica es menuda y la tarde ya pardea".

Después de escucharlo, me he ido directamente al DRAE porque lo de pardear no me sonaba de nada, a lo más que he llegado ha sido a imginar que quizás era un sinónimo de oscurecer:

pardear.

1. intr. Sobresalir o distinguirse el color pardo.
2. intr. Ir tomando algo color pardo.
al ~.
1. loc. adv. Méx. Al atardecer, al anochecer, al oscurecer.

Curioso... Según lo recogido en el DRAE, se emplea en México -nada dice de que se use habitualmente en España con el significado de anochecer- y yo lo escucho por primera vez en una jota aragonesa que tendrá, como mínimo, más de un siglo de antigüedad -la jota aragonesa, como se conoce ahora, es bastante reciente-.

En Google, gran parte de las páginas que aparecen cuando se hace una búsqueda con la palabra "pardear" son mexicanas y viendo el número de referencias, ha de ser un verbo en desuso, aunque he encontrado dos cuentos de Juan Rulfo, incluidos en El llano en llamas, en los que el autor mexicano sí que lo emplea:

Diles que no me maten -la url es la de la caché, para que se vea con facilidad el vocablo-.

¡Viva Petronilo Flores! -la url es la de la caché, para que se vea con facilidad el vocablo-.

Por último, en esta página hablan de los distintos toques de campana existentes -aunque la autora explica que la información la recogió de unos recortes del Diario de Burgos, por lo que puede que los nombres sean propios del lugar de origen-: el toque de pardear era el que marcaba la recogida del ganado, al caer la tarde.

Me gusta como suena: "Y la tarde ya pardea"... ¿Algún internauta asiduo que tenga el María Moliner y pueda consultar si está recogido su uso en España?

¡Ah! y ya tengo el alta médica, .

Tigresas post-modernas

No sé si al resto de los mortales le pasa como a mí ante una visión tan ¿psicodélica?: cada vez que veo a una mujer con la manicura al estilo de la foto superior, me da un jamacuco estético -sí, los jamacucos pueden dar por muchas razones, :-D -.

Hace medio año montaron cerca de casa, a trescientos metros más o menos, un centro de estética que tiene, además, un circuito termal. He estado en dos ocasiones: para adquirir bonos y regalárselos a dos amigas con motivo de sus respectivos cumpleaños. Me atendió, en ambas visitas, una de las dueñas del negocio. Hacia mucho tiempo que no veía a una mujer tan artificial*: labios "remake" Ester Cañadas, maquillaje facial estilo Marujita Díaz, melena a lo Victoria Beckham y uñas de tigresa post-moderna. ¡Madre del amor fermoso! Bien es cierto que no eran tan cantarinas como las que ilustran la anotación, pero eso casi da lo mismo: eran igual de horteras y horrorosas. Más o menos como las que se ven en la siguiente imagen, pero incluyendo una mariquita posada en cada uña:

Esta mañana he leido en La Vanguardia un artículo sobre una exposición de decoración de uñas que se está realizando actualmente en un museo de arte contemporáneo de Atlanta -no pongo el enlace porque es de suscripción gratuita-. He buscado en la red y lo he encontrado idéntico en otro diario digital:

Uñas re-pintadas.

¿Arte? Me cuesta aceptarlo. Me estaré haciendo mayor, seguro. Insisto: ¿arte? Pero si son de un pésimo gusto... Y sí, ya sé que para gustos, colores; pero ni eso me convence.

¿Pondrán lavadoras estas mujeres? ¿Se plancharán su ropa? ¿Cocinarán su comida? ¿Fregarán sus platos? ¿Trabajarán con teclados? Seguramente no, porque se necesita ser masoca para pasarse más de tres horas en un centro de estética con la única finalidad de llevar las uñas de las manos cual andante árbol de Navidad, a sabiendas de que el ajetreo diario de una mujer cualquiera, sea casada, soltera, separada, divorciada, madre, viuda o demás variedades, va a hacer saltar el esmalte que cubre sus uñas en menos que canta un gallo.

En esta página explican todo el proceso. Al menos se ejercita el pulso...

*Pregunta del millón: ¿cómo pueden existir hombres a los que les gusten mujeres que necesitan dos horas y media para acicalarse cada día? Filosofia pura y dura... Lo del ser o no ser del príncipe danés no es nada comparado con esta cuestión, :-D

¡Ah! y pregunto por los hombres porque doy por sentado que las lucen, lo hacen por gusto, porque ellas se ven más favorecidas... ¡ja!

Mamá, quiero ser alcaldesa

¿Hace falta que añada algo más a lo que ya dice la señorita Berrocal? Ardua tarea, sin duda:

La vi el sábado pasado en los avances de Salsa Rosa y no daba crédito: me tuve que pellizcar para creerlo. Hoy, en el Tomate, han emitido un resumen de su participación en ese programa: memorable. ¡Lástima que no esté en formato vídeo en la red! -ha sido hace un ratillo-.

Los casposos deberían rebelarse contra este tipo de intrusismo: les desprestigia.

Por favor, que vuelvan los Ozores, Esteso y Pajares. Los necesitamos; al menos, para recobrar algo de la cordura perdida.

¿El Líbano o Líbano?

Dudando, dudando y dudando... Como casi siempre, trivializando para que el despropósito sea más llevadero.

Se me ha ocurrido buscarlo en la Wikipedia y no aclara absolutamente nada. Eso sí, resulta cuando menos curioso leer lo referente a la situación actual:

"En julio de 2006 se produce la crisis israelo-libanesa de 2006 cuyo resultado fue la destrucción de la infraestructura del país, el desplazamiento de más de 700.000 personas como refugiados y la crisis económica. Según los calculos, la invasión que se originó desde el 12 de julio, generó daños con consecuencias desalentadoras, de los cuales dificilmente podrá recuperarse."

"Cuyo resultado fue..."

¿Desde cuando le pagan a los "wikipedistas" viajes al futuro? ¿Quizás es que formaban parte de los extras de Regreso al futuro y se han escapado de la película buscando un poco de emoción?

'Aquí' y allá...

Sí, no es un error, tal como pudiera parecer: "Aquí", tal cual. He publicado la imagen por si les da por rectificar, aunque me temo que no les alcanza la inteligencia para tanto.

El "aquí" sustituye a Valencia. Era lo que me faltaba por ver...

Hoy me he levantado -sí, hoy me he levantado; tocaba médica: pensaba que me iba a dar el alta y me ha dicho que de eso nada; he de volver el día 7 de agosto- pelín puñetera. Creo que amén de los comentarios que voy a dejar en las noticias, me pasaré por la bitácora del insigne director de 20 minutos para recordarle que no estaría de más que enviase a la redacción de su diario en Valencia un cd con los episodios más representativos de "Barrio Sésamo"; sobre todo, los relativos a la diferencia entre "aquí" y "allá".

Los enlaces a las noticias:

La guardia civil desmantela una acampada con 38 niños de aquí

La protección aquí a amenazadas por sus ex aumenta un 30%.

Sin papeles

El enlace a la noticia:

La tecnología moderniza Atapuerca

He publicado la imagen porque en la portada la información aparece con un titular y una vez accedes a ella, éste varía. Leyendo los comentarios he visto que no he sido yo la única que he pensado que lo de emplear la expresión de "sin papeles" para referirse a una modernización en el tratamiento de la documentación estaba completamente fuera de lugar.

En su línea. Me pregunto para qué firman convenios con asoaciaciones dedicadas al estudio del uso del español si la sesera no les da para entender que algunas expresiones sacadas fuera de contexto son de pésimo gusto.

Seis millones

Lo bueno -positiva, siempre positiva, - que tiene estar tanto tiempo tumbada a la bartola es que dispones de horas y horas para ver la televisión: Sí, lo sé. Lo lógico hubiera sido dedicarme a leer y leer y leer. Pero cuesta, porque es difícil mantener la concentración cuando una ya no sabe qué hacer para no dejar un enorme socavón en el sofá. El "desfici" -desazón- acaba llevándote por los bajos fondos mediáticos. Estos días he descubierto la programación de laCuatro y La Sexta.. Y digo descubrir porque para mí, salvo House y Anatomía de Grey, la Cuatro no existía. Y qué decir de La Sexta, que la sintonicé dos o tres días antes de irme de vacaciones... También he de sumar el hallazgo de Localia -la tenía mal sintonizada, se veía a ratos y con interferencias-, la cadena del Grupo Prisa. Fue en un programa de ésta en el que vi la entrevista que ha motivado esta entrada. Se llama "Noche sin tregua". En una de sus emisiones -otra cosa que he averiguado es que la parrilla de estos canales está basada en la reposición de lo ya repuesto hace tres horas que a su vez se repuso el un día y medio antes-, me encontré con los chicos de Camela sentados en un sofá, respondiendo a las preguntas del presentador, Dani Mateo.

Una de ellas se refería al número de ventas alcanzado en los diez años que llevan cantando -es un decir-: nada más y nada menos que seis millones de copias. Repito: seis millones -en este artículo hablan de cinco, pero en el programa en cuestión explicaron que ya habían sobrepasado ese número-. Me niego a pensar que existen seis millones de españoles que soportan, es más, disfrutan, de esa voz chillona, chirriante, estrepitosa... Bien, seguramente no serán seis millones de personas, porque es de imaginar que el que guste de este martirio auditivo habrá repetido y tendrá más de una de sus obras. Da igual: aunque sólo fuese un millón de seguidores... No consigo explicármelo, de verdad. Sirva un ejemplo para entender lo que quiero decir:

Insistieron, ante una extrañeza muy bien manejada por parte del presentador -me refiero a que, sin llegar a decirles que su música era de dudosa calidad, o cuando menos, pelín hortera, supo poner en duda la elevada venta-, en que a ellos les pasaba como a las audiencias de Gran Hermano: que nadie quería reconocer que lo veía pero que luego, en casa, to quisqui "se enchufaba" al programilla de marras.

Sinceramente, no me sirve como explicación. Una cosa es darle a un botoncito y luego a otro y a otro, e ir saltando de canal en canal y detenerte en lo que están haciendo en uno en concreto y otra muy distinta, gastarte dinero en comprar un cd de un grupo determinado, amén del tiempo que le has de dedicar para adquirirlo. En fin...

Finalizada la entrevista, pasaron a la publicidad, con lo que aproveché para cambiar a otra cadena: Telecinco. Era la hora de los informativos. Casi estaban acabando. Momento estelar para las noticias que no lo son, esto es, relleno puro y duro -y no precisamente de pollo-. También era musical: la nueva canción d El Koala -sí, sí; tiene entrada en la Wikipedia...¡país!-. Se titula "Tengo un berraco":

Visto lo visto, acabaré haciéndome seguidora de Camela... Al menos, sus letras tienen algo -¿el qué? no lo sé, pero algo, que ya es-:

"Escúchame: te quiero de veras
ni te imaginas de qué forma,
pero me cuesta
confesarte mis sentimientos;
sólo el hablarte me da miedo, compréndeme.

Te juro que eres un sueño,
por el que muchos suspiraban en el colegio.
Desde aquel primer momento en que te vi, me enamoré.

Todo el calor de mi cuerpo sentirás
cubierto con lunas blancas dormirás
sólo el rozas de mis labios te hará despertar.

Porque te quiero y tú siempre me tendrás
no habrá tormentas ni nieblas que apartar,
todo será como sueño hecho realidad.

Prometeme que me amarás siempre,
será la luz que me desvele, tus ojos verdes
cuidaremos que no se apague la llama que arde entre los dos.

[Estribillo]

Que bello es tener alguien a quien amar
y que al amanecer, sea un beso al despertar.
Cómo expresar tanta felicidad
no se puede escribir, ni con palabras explicar...Jamás"

La del berraco, que ya que me pongo, al menos que se pueda comparar:

" Tengo un berraco, que cada vez que se escapa lía el taco.
Tengo un berraco, que es más travieso que un ratón en un saco.
Tengo un berraco, escandaloso como una riña de gatos.
Tengo un berraco, que es más caliente que una sopa en un plato.

Me tiene to las guarras revolucionas
cuando saca el sacacorchos hay que echarse a temblar.
Me tiene to las guarras con la panza llena güesos.
Y aunque lo quiero pa eso y aunque lo crié pa eso.

Pero cuando diga yo, no cuando quiera él.
Cuando diga yo, no cuando quiera él.
Cuando diga yo, no cuando quiera él.
Cuando diga yo.

Tengo un berraco, que cada vez que se escapa lía el taco
Tengo un berraco que es más travieso que un ratón en un saco
Tengo un berraco, que con él no gano ni pa tabaco.
Tengo oun berraco que cuando corre no lo pilla ni un galgo.

No encuentro la forma de meterlo por verea
tengo que encerrarlo aparte
y que las guarras no las vea
es un berraco obeso que solo piensa en el sexo.
Y aunque lo quiero pa eso y aunque lo crié pa eso.

Pero cuando diga yo, no cuando quiera él.
Cuando diga yo, no cuando quiera él.
Cuando diga yo, no cuando quiera él.
Cuando diga yo.

Cuando diga él, no cuando quiera yo
Cuando quiera él, no cuando diga yo.
Cuando diga él, no cuando quiera yo.
Cuando quiera él, cuando diga él.
Cuando quiera él, cuando diga él.
Cuando quiera él.

Tengo un berraco
que cada vez que se escapa
lía el taco."

Fenómenos de masas, dicen... ¡ja!

En lo alto

.
.
En lo alto,

-si cabe una existencia más alta,

más inmensa

que la sujeta a un calendario mudo,

sin refranes ni santoral católico-

Melquíades

rehusó saberse muerto.

El instante de los agostos morenos

se quedó prendido

en el bolsillo interior de su chaqueta.

El calor de la era

se conservó

en una esquina

porque supo agachar la cabeza

y negar la evidencia de un invierno.

Sin agua,

sin arroz

y sin palabras.

Las horas se vendieron,

a partir de aquel consciente abandono,

porque el tiempo sí que pasa factura.

La razón la tienen siempre

los que aprietan la cuerda a la garganta.

La dignidad

lo acusó de cobarde

y él, como respuesta,

volvió a subir la montaña.

En lo alto,

Melquíades

rehusó saberse muerto.

.
.

Plan para currar

Plan para currar si se tienen hijos

¡Cómo mola que la peña sea tan campechana! Lo que me extraña es que hable de trabajadores y funcionarios y no de "currelas" que sería lo procedente... Lo mejor de toda la noticia es "La Conselleria de Economía y Hacienda ha reculado". Nada propio de un departamento dedicado a gestionar el erario... -¿hace falta que cuente dónde reside la gracia?-.

De profesión, maestra 'estozoladora'

He tenido que volver a urgencias esta mañana. Anoche, a las tres y media de la madrugada, me estaba poniendo hielo -sigo con mi paquete de judias verdes congeladas- en el tobillo porque ya no sabía que hacer para paliar el dolor.

El médico me ha sermoneado todo lo que no le escuché a Ratzinger el pasado 9 de julio: por hacer, hasta ha puesto en duda que una médica en su sano juicio fuese capaz de decirme que me quitase el vendaje al quinto día de llevarlo y que iba a poder conducir durante cerca de cinco horas seguidas, nueve días después de caerme y demostrar que mi tobillo no es de blandiblú, como en ocasiones he llegado a creer.

Dictamen: reposo, reposo y reposo. Pie en alto. Tobillera -así, según él no me hará falta quitarme el vendaje; el retintín del tono era más que evidente-. Trombocid para que termine de salir el derrame, que parece ser que se ha escondido en algún sitio y no tiene mucho ánimo de decorarme el resto del empeine que todavía está en su estado original, blanquecino. Pomada antiinflamatoria. Ibrupofeno cada 8 horas. Bolsas de hielo, aunque esto último me ha dicho que es para cuando se acaba de producir el esguince y aaí evitar el edema, pero ha insistido en que no estaba de más.

Mañana, a por la baja laboral -espero que no se alargue más de una semana... me puede dar un jamacuco existencial-.

He tenido que recurrir a la chica que va a limpiar a casa de mis padres para que saque a pasear a Zas dos veces al día -por razones varias, como alergias, fobias y demás, mis amistades y los perros se llevan malamente-. Mi hermana ejercerá de hermana mayor -la compra y el papeleo del golpe del coche- y mientras tanto yo, permaneceré tumbada a la bartola, que se me da de fábula.

Me pierdo el ir a Linares este próximo fin de semana; el ver a F.; el ambiente de las fiestas patronales... Gano: no acumular dosis de mala leche por culpa de los toros embolados y barbaridades similares. Todo tiene siempre su lado positivo.

Una -más- de coles

El Consistorio fumiga 100 coles contra las ratas y las cucarachas

Una vez de vuelta de mis maravillosas vacaciones manchegas -léase con un importante matiz irónico-, retomo uno de mis pasatiempos favoritos: la caza y captura de titulares periodísticos que se distingan del resto por su tono jocoso, ambiguo o poco apropiado.

Como no podría ser de otra forma, inaugurar una sección de tan vital transcendencia -más ironía, por supuesto- sólo cabe hacerlo con un ejemplo de lo que se publica hoy en la edición digital de 20 minutos Valencia.

Los canónigos, madre

Los canónigos, madre,
no tienen hijos;
que los que hay en su casa
son sobrinitos.

Ay, madre mía,
un canónigo quiero
para ser tía.

Seguidilla bolera, de Fernando Sor (1778-1829)

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¿Alguién puso en duda alguna vez que los curas no pudieran tener "sobrinos"?

Vacaciones en La Mancha

Suena parecido, pero nada que ver con Vacaciones en el mar, .

Como no sé si mañana me dará tiempo a escribir algo porque tengo el día un tanto complicado -si soy capaz de aguantarlo, creo que me daré de besos a mí misma, mismamente, hasta jartarme... mejor pensado, si encuentro a alguien que se preste a la gratificante labor, el asunto pintaría francamente bien-, he pensado que mejor era comenzar a daros envidia con, al menos, un día de antelación,

De niña cantaba una canción que decía, más o menos: "Mañana parto para Venecia; adiós Lucrecia, te escribiré. Mañana parto para La Habana. adiós Susana, lo mismo haré. Tira de la vela, tira de la vela, de la vela voy tirando, al son de la mandolina, adiós que me voy Fermina, noche de cabaret, de cabaret..." y después, retornaba al principio y se aumentaba la velocidad, en plan sonsonete machacón. Era muy efectivo para alterar a tíos, abuelos, padres y familiares varios en una reunión plasta y soporífera de tarde de domingo.

No me voy a Venecia, ni a La Habana. No soy nada exótica, ¡qué le vamos a hacer!. Venga, me aplico el cuento: el viernes parto para Almagro; adiós bitácora, no escribiré -no rima, pero como no soy nada ripiosa, tomadlo como una versión libre de tan magna letra-.

Me gusta mucho el cartel de este año; mucho, mucho, mucho: la anciana me recuerda sobremanera a mi bisabuela paterna y me parece muy acertado el juego de significados y lo que representa el estereotipo de una vieja mujer, vestida de negro, con el pañuelo atado a la cabeza. El programa de este año es amplísimo; el mío, mucho menos pero tiene un poco de todo: El perro del hortelano de Lope de Vega -en el patio de Fúcares, el día de la llegada... es tan mágico ese patio-; Tragicomedia de Don Duardos, de Gil Vicente -en el Claustro de los Dominicos, otro de los lugares con más encanto de todos los escenarios de Almagro-; Don Gil de las Calzas Verdes, de Tirso de Molina; La verdad sospechosa de Ruiz de Alarcón; La gitanilla, de Cervantes; L’Amoroso, Violon d’ingres, Remanso, de varios e intrerpretada por la CªNacional de Danza 2; Amar después de la muerte, de Calderón de la Barca; "El Príncipe tirano", de Juan de la Cueva y para el último día, "Solo Hamlet solo" de Miguel Murillo.

Lo digo todos los años: no queda lejos de ningún sitio, aunque mentar La Mancha en verano suene a calurosa tortura.

Sólo me da pena una cosa en relación a esta primera tanda vacacional: Ratzinger cuenta con que yo esté en Valencia el sábado día 8. Lo sé porque su Dios me ha llamado al móvil esta tarde y me ha dicho que necesita de mis servicios para recoserle los bajos de las sotanas, que desde que usa Manolos para calzarse, todas le quedan largas. Como soy de fácil convencer, al final le he dicho que si se pasa por casa sobre las 7 de la tarde, le haría los apaños que hiciesen falta. No hace ni diez minutos que he decidido que a mí no se me compra por tan poca cosa: ¿no quería pagarme asegurándome que cuando yo llegase al Infierno, Lucifer haría la vista gorda y en mi celda de castigo me dejarían instalar aire acondicionado y un pay-pay en el techo, para los días en los que el fluido eléctrico no funcionase por culpa de los fusibles fundidos?

Yo, a partir del viernes:

Valencia, sin mí:

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Addenda 9:18, 6 de julio de 2006

He añadido algunos enlaces a la anotación que escribí ayer por la noche. Estaba muy cansada y aunque ya tenía las referencias, me dio mucha pereza. Recuerdo que en la entrada del año pasado sobre el Festival de Almagro critiqué la escasísima información que había en su página web. Fueron mejorándola a medida que iba avanzado el certamen y este año está mucho más completa, aunque sigue faltando, desde mi punto de vista, que incluyan en los datos de cada espectáculo que se representa, las direcciones web de las compañías, caso de tenerlas. Amén de que no estaría nada mal que se recogiese lo que va diciendo la prensa sobre las obras estrenadas y le diesen cabida a la opinión del público a través de un foro. ¡Ah! y una recopilación de enlaces relacionados, ya que, a no ser que yo no haya sabido encontrarlo, por ejemplo, el portal que Cervantes Virtual le dedica al Festival Internacional de Teatro Clásico de Almagro no aparece por ningún sitio y a falta de un histórico de este evento cultural incluido en su misma página, este portal desempeña, más o menos, ese papel.

Impresionada

Al menos 30 muertos en el metro de Valencia

Nunca cojo el metro. Nunca. Una o dos veces al año, como mucho. En la zona en la que vivo hay más servicio de autobuses y de tren de cercanías. El jueves pasado lo cogí. Desde el municipio en el que trabajo. Me bajé en la estación de Jesús porque me equivoqué de línea. Esperé a que llegase la nº 1, que era la que me iba a llevar hasta el PROP -un macroedificio en el que la G.Valenciana tiene centralizados los trámites administrativos más comunes-. Allí me advirtieron de que no iba a poder seguir con el papeleo -mi siguiente paso era ir a la Jefatura de Tráfico- porque me faltaba una firma. El viernes a primera hora intenté localizar al amigo que me vendió el coche para que me firmase el impreso. No pude. Caso de que haberlo conseguido, habría pedido tres horas para poder hacer hoy el mismo trayecto, pero con la diferencia de que mi destino final hubiese sido la estación de la calle Jesús, ya que Tráfico está justo enfrente.

Estoy impresionada, muy impresionada. Dicen que el accidente ha ocurrido cuando han salido de la estación, pero no sé en qué sentido. De lo que estoy convencida es de que en mi trabajo, mañana, ondearán las banderas a media asta. Y por desgracia, no será sólo por un solo fallecido.

No sé cómo trasladar mi desazón ni si tan siquiera que escriba para contarlo; está claro que es una nimiedad, visto lo que ha ocurrido... Imagino que habrá más gente que, como yo, estará impactada porque a última hora sus planes se cambiaron. Estoy por pensar que sí que es cierto que las casualidades existen...

¿Hace falta que insista en que no se trata de morbo, sino de susto?

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Addenda 9:02, 4 de julio de 2006

Ahora sé que, caso de haber ido ayer a Jefatura de Tráfico, me habría pillado todo el follón, pero nada que ver con el accidente. Fue llegando a la estación de Jesús desde la anterior, la de la Plaza de España. El convoy salía de la ciudad en dirección a los pueblos. Por eso la mayoría no son de Valencia.

La bicicleta

Os cuento un poco de qué va: es la historia de una bicicleta que pasa por tres manos distintas. O la historia de tres personas que tienen en común el poseer, en distintos momentos de su vida, la misma bicicleta: la preadolescencia, la juventud y la madurez. Un niño, una veinteañera y una anciana -si es que a Pilar Bardem se le puede llamar anciana-.

Se desarrolla en Valencia, pero no en la Valencia de la Copa de América o de la próxima visita papal, no. Nada que ver con la magnificencia de las ciudades dentro de las ciudades a las que son tan aficionados Rita Barberá y los peperos que gobiernan la Comunidad Autónoma: la parte antigua de la ciudad, en concreto el Barrio del Carmen; el Cabanyal -poblados marítimos-, Pinedo y La Punta -pedanías a orillas del mar-, Campanar... Arrabales, solares, escombros. Paisajes bastante alejados de lo que sale en las guías turísticas.

No me extiendo más porque en la página de Valencia en Bici lo explican muy, pero que muy bien.

No sabría deciros si es una gran película. Ni tan siquiera si es una película del montón: no sería objetiva. Me dejé llevar por ese color desvahido, como de cinta rescatada de un desván, y por el ánimo de los protagonistas, que son, ante todo y por encima de todo, optimistas.

Para Ana y Sinfo: Aurora, la mujer que interpreta Pilar Bardem, colabora en una asociación de vecinos que lucha por conseguir que no se derrumbe parte del Barrio del Cabanyal. ¿Os acordáis? Salen algunos de los lugares que visitamos y hay dos o tres escenas rodadas justo al lado del Parotet -la escultura que hay en la rotonda del Puente de Monteolivete, justito delante del macroescenario papal-.

Una curiosidad: al preestreno acudió Carmen Alborch, la ex-ministra de Cultura y actual diputada en el Parlamento español. Se dice, se comenta, se rumorea, que se va a presentar para alcaldesa de Valencia en las próximas elecciones municipales. Claro está, por el PSOE. Espero que tomase nota de algunos de los puntos fuertes de la película: la deshumanización de las ciudades, en general, y en particular, la barbarie urbanística que se está cometiendo en Valencia -aunque creo que es algo que sabe de sobra, pero bueno...-. También acudieron el director, Sigfrid Monleón, y Pilar Bardem, Bárbara Lennie y Alberto Ferreiro.

Cada vez me da más reparo recomendar películas, pero de todas formas, yo de vosotros, la vería. Arranca alguna que otra sonrisa y la ternura se toca sin llegar a ser empalagosa.