De espaldas

Ese dice la canción que suena en la radio. Otra más "ven, te invito a mi casa".


Estoy cansada de disputas intrascendentes, con gente que ni me va ni me viene. Cínica hablaba el sábado -creo recordar- en su bitácora de las decepciones y de cómo nos han educado para gustar a los demás y, por desgracia, como esa educación no ha convertido en nuestras propias tiranas. Somos capaces de hacer casi cualquier cosa a nuestro alcance para no decepcionar a los que tenemos alrededor, y algo menos, pero importante también, con respecto a los que ni nos vienen ni nos van.

Estoy hasta el pirri de conceptos como la buena educación, el respeto y la ecuanimidad. No soy jueza, si hubiese ... (... continúa)

Hoy siento mucho más mi pie izquierdo. Es curioso esto de sentir una parte del cuerpo como si sólo existiera esa zona en particular. Soy toda pie izquierdo, podría decir. La primera vez que me pasó, o que fui consciente de la existencia de esa sensación, fue cuando tuve el accidente de tráfico hace casi dos años: me dolía la mandíbula izquierda, me dolía el hombro izquierdo, me dolía el brazo izquierdo. Puede resultar chocante, pero la falta de sensaciones en la zona derecha era la que me hacía calibrar que algo me pasaba. Ufff, fue como si de repente fuese consciente de que tenía dos partes en mi cuerpo: el izquierdo y el derecho. Uno me daba constantes muestras de que estaba ahí, y el otro... (... continúa)

Soy temeraria. Lo sé. Debajo de esta tranquilidad. Debajo de esta pereza que domina mi vida y que cada día que pasa acepto con más agrado. Pero las apariencias engañan y una vez más he comprobado que soy mi peor enemiga.

Es increíble cómo ciertas cosas en la vida no terminan nunca de pasar. No hay forma de borrarlas. Aunque aparentemente sean insignificantes. La medida del dolor no conoce de horas y de minutos. Ni de años pasados. Ni seis, ni ocho, ni diez. Da igual.

Aprendí no hace demasiado tiempo que era una temeridad exponerse a algo que se sabe que va a provocarte un nudo en el estómago. Y aún sabiéndolo, sigo.

Al principio –siempre hay un principio del que parti... (... continúa)

Queda una mano

alzada sobre la cabeza.

Abierta.


Llega la palabra con fecha de caducidad.

Está en las últimas.

Agotada.

Casi muerta.


Rescata un nombre.

Para jugar a las adivinanzas.

Con dardos

es fácil.

Si aciertas,

el grito te da la certeza.


Mira tus pies.

Esquivos.

Traidores.

Pisaron donde no debían

y no se arrepienten.


¿Cómo alcanzar

la altura de tu gesto

sin ponerme de puntillas?


Los dedos

no me sostienen.

La muñeca está dormida.

La luz me mira. Y tú no hablas.

El rosario se ha quedado sin cuentas.



Ayer fue viernes.

Hoy es viernes.

Mañana será viernes.




Las hojas se enamoraron.

Hace ya siete horas y veinte minutos.

Contemplan la tierra. Ausentes.




Este año

no tengo calendario.

La encontré. Sí. Me ha costado, pero al final, di con ella. En realidad, lo que he encontrado ha sido el título de una película. No conseguía acordarme, para variar. Hace unos días, en los comentarios a la entrada titulada Ráfagas, la puse como un ejemplo de la diferencia que puede llegar a existir entre una misma situación contada por dos personas diferentes.

Me he dado cuenta, a medida que iba buscando, de la cantidad de cine francés que he visto en los últimos tres años... He ido guardando todas las referencias, para ver si un día de estos escribo sobre la visión tan ¿au... (... continúa)

Casi me da un soponcio. Hoy he visto a cuánto asciende la factura por la luz que he consumido en estos dos últimos meses. ¿Con las velas me funcionará igual el ordendor? Estoy por probar...

Quiero un novio millonario, o 6 aciertos en la primitiva, que eso de pedir que te toque tiene trampa: si una no se espabila, le pides, a ese ente inorgánico que pulula por los mundos universales, que te conceda el deseo de que te toque la Primi, y el cabronazo es tan retorcido que te concede el favor, pero sólo te tocan tres, o el reintegro, a lo sumo. Pues eso, que cómo está la luz... de cara, digo... a lo mejor no es que esté cara, a lo mejor -no, a lo peor- es que necesito más luces en mi vida e... (... continúa)

Como él siempre lo cuenta mucho mejor que yo, copio el texto del mensaje que me llegó ayer por correo electrónico:

"...El miércoles 11 (23:15, la 2, nueva descarga de Vudú Films -esa empresa con sede en un sótano y uenta bancaria en ningún sitio- en "Documentos TV" -ese programa con sede en un Pirulí y deudas que pagamos todos-.

Esta vez la cosa se titula "Las novias vienen del este" y, lo juro por Bob Dylan, la idea fue de Erquicia.

En cualquier caso, se agradece audiencia.

Salud a todos/as".

Sé que su timidez es perpetua, arraigada hasta el punto de no dar publicidad al trabajo del que debería estar orgullosísimo -no son flores, es completamente cierto-, ... (... continúa)

"... El agua puede ser más vieja que la luz, los diamantes romperse en sangre de cabra caliente, las cimas de las montañas despedir fuego frío, los bosques aparecer en medio del océano, y puede suceder que a un cangrejo lo atrape la sombra del dorso de una mano, que el viento quede aprisionado en un trozo de cabo anudado. Y puede ser que el amor a veces tenga lugar sin dolor ni infelicidad."

No sé si los milagros existen. Seguramente no. Pero lo que sí que existe es una especie de conversor de sentimientos que desdramatiza casi cualquier catástrofe personal: el tiempo.

El texto entrecomillado es el final de la novela Atando cabos de E.Annie Proulx.

Dos sillas y una mesa.

Tibias, como el sueño que cae sobre una tarde de junio.



El engaño

vino de tu cintura a la mía.





Mordaza y siega

por la pendiente de la madrugada.





Las doce sonarán

para romper tu mañana.

Y para mí

pedirán misericordia.

Esta mañana me ha llegado por correo electrónico -gracias, Domperignon- una comparativa entre los italianos y el resto de europeos en relación con la forma de actuar que tienen cada uno de estos grupos ante ciertas situaciones de la vida. En principio, no me gustan demasiado estas simplifaciones, porque son más de lo mismo: tópicos y etiquetas. Pero... me ha hecho gracia el planteamiento de quien me ha remitido el enlace. Más o menos venía a decir que, aunque habla de italianos, los españoles también tenemos mucho de ese comportamiento tan poco "civilizado". Y, la verdad, cuando lo he vuelto a ver -hace tiempo que lo recibí por otra vía, pero no sé ni dónde está- he pensado que, aunque no me... (... continúa)

Ahora que nuestros amigos se han ido para siempre,

ahora nos preguntamos si de verdad los conocimos.

Y en el sueño los vemos en otras islas

que surgen sobre el amanecer.

Y para invocarlos

derramamos sobre el mar el negro vino:

pero oímos sólo silencio,

nada más que silencio,

mientras cae sobre el mar el vino negro

y no cesa,

y no cesa,

y no cesa nunca

de

caer.




Incluido en el poemario "Fénix de Madrugada" de Miguel Arteche

En la hora desnuda
sólo eso
un segundo de luz y paraíso


de aquellos que la amaron
sabe los rostros mudos y su temblor de ala
todos
juntos
abran el cofre y vea ella
esos diamantes escondidos


libres
al fin del cepo las palabras
que mansamente caigan esos copos
de nieve


sin red
en un segundo blanco
sobre el regazo de su mirada cobijados


de par en par
las dos puertas abiertas


sólo
un paso
decir adiós así


que... (... continúa)

Nada hay allí que toques con tu mano,

ni pan, ni "buenas noches", ni esa silla

donde se apaga y luego donde brilla

lo que está cerca y a la vez lejano.

Nada hay allí: sobre un septiembre oscuro

otro septiembre luminoso cruza.

Ni hay sal, ni "como estás": sólo la intrusa

muerte extranjera y un extraño muro.

Nadie en el bus te mira o te saluda,

ni sabes tú si el término del viaje

será aquella estación y aquel paisaje

que abre tu cuerpo en dos y lo desnuda.

Nada hay allí: si escuchas ... (... continúa)

La bofetada.

Andas y tropiezas, y vuelves otro día y otro.

Duele.



El vacío se convierte en desprecio.

Ni tan siquiera tres palabras. Nada.

Este puto mundo es un circo. Unos se visten con trajes confeccionados por la Sra. Tristeza y otros se pegan por copiarle los modelos.

No puedo con tanta profundidad. Me ahogo. El abismo se acerca demasiado. Y no tengo un coche a mano para abocarme por él.

Sólo yo puedo levantarme. Lo sé. Pero hoy estoy fuera de juego. Sólo he necesitado media hora para saber que la mentira ... (... continúa)

La vi el sábado por la tarde. En el auditorio-teatro de Xiri. Pantalla grande por dos euros. Vale la pena, como siempre. No hacen películas de relumbrón, porque este tipo de proyecciones están dirigidas al público más pequeño -y a sus padres, claro- y son cosas del tipo "La maldición de la perla negra" -me lo pasé pipa- y similares. Pero me recuerda un poco a los fines de semana de hace casi treinta años...

A lo que iba, la película de Mercero. Me decepcionó. Es muy difícil no caer en el sentimentalismo barato hablando de algo tan duro como el cáncer y adem... (... continúa)

... cuchillo de palo. Me he reido hasta hartarme. Hace un rato estábamos hablando del sorteo que se hizo el sábado pasado para la designación de los componentes de las mesas electorales para las próximas elecciones. En junio de 2003 comenzó a trabajar con nosotros el único informático licenciado que existe en el departamento -los demás, salvo mi jefe, que es analista de sistemas, saben lo que saben a base de constancia y por ser autodidactas- porque aprobó la oposición que se convocó para proveer la plaza de programador de sistemas. En materia de administración local está pez, aunque exigen conocimientos al respecto, pero... claro, una cosa es memorizar seis temas y otra muy distinta es enca... (... continúa)

Kit-kat del almuerzo.

Llevo días dándole vueltas a algo que no termino de entender. En esta Santa Casa se compran los ordenadores como si fueran churros -exagero, pero el despilfarro en infraestructura, es a todas luces, desmesurado-. No se detienen en dilucidar si lo que adquieren va a ser realmente utilizado. Desconozco cómo se planifica -y eso que estoy donde estoy; me refiero a los parámetros que se siguen-, en el ámbito informático, una organización de este tipo, pero, a priori, con una simple ojeada, los recursos están infrautilizados, por no decir, arrinconados. Quizás fuese más lógico que los trabajadores no dispusieran de un ordenador personal, sino de una entrada, por acceso... (... continúa)

No voy a resistirme, no.

Lo traigo hasta aquí porque creo que tiene muchísima mala leche -para bien- y mucha gracia -para variar, gracias, Domperignon-:

"NUEVO DOGMA DE LA IGLESIA CATOLICA

Reunidos durante el ultimo fin de semana de enero los Obispos Españoles,
consideran como dogma la virginidad de Doña Leticia, ya que, segun
interpretan,los polvos que hasta ahora ha echado no son reales."

Acabo de verlo en la web de la Cadena Ser: ETA anuncia una tregua para Catalunya.

Era lo que faltaba... ¡Dios! no quiero ni pensar lo que vamos a escuchar de boca de Aznar...

¿Por qué? Se me escapa.

Siempre me ha fascinado la ¿dualidad? ¿partición? de las cosas -en general, aunque no me gusta emplear el término "cosas" de manera tan ambivalente- en la izquierda y la derecha. Y por extensión, la simbología que, para identificar y reconocer estas dos manifestaciones, se les otorga. Por ejemplo, el rojo para la izquierda y el azul para la derecha. El rojo que va unido con la idea del infierno, del diablo. El azul que va aparejado con el cielo, el mejor y más deseado premio post-mortem para cualquier cristiano que se precie de serlo.

También, en más de una ocasión, he desvariado con razonamientos -sería más correcto decir "irrazonamiento"- del tipo "si existe una izquierda y una der... (... continúa)

Cuando lo he leido pensaba que era una broma. O una leyenda urbana para desprestigiar, más si cabe, al PP. Pero no, no era una leyenda urbana. Es verdad.

La barbaridad, esta vez, ha sido vomitada por Javier Arenas -el sonrisa Profidén- y debería incluirse -obligación, que conste- en la antología del disparate nacional -y sino existe el mencionada libro, no estaría de más el escribirlo para la ocasión-. Ha venido a decir que Urdaci y su equipo se merecen un monumento por la imparcialidad que han venido demostrando en su labor informativa a través de los medios públicos.

La noticia completa, (... continúa)

Es mi sino, lo sé. Todo o casi todo está inventando. Hasta las disquisiciones más peregrinas que se puedan realizar. Es triste. Ya no voy a poder ser inventora o pensadora oficial, con la ilusión que me hacía... Para una vez que creo que soy original, y ya está todo hecho, :-(

Ni haciéndome luz mi otro YO...



La entrada de ayer sobre la derecha y la izquierda me llevó anoche a comenzar u... (... continúa)

Tengo un serio problema. Serio, serio. Vamos, muy serio. Creo que extremadamente serio.

Necesito algo parecido a esto:



La compañera del despacho contiguo, cuando vuelve de almorzar -ya sé que el almuerzo, en realidad, es la comida; pero por estos lares, a lo que se toma como tentempie entre el desayuno y la comida se le dice almuerzo-, pasa primero por el cuarto de baño, que está a unos 10 metros de mi lugar de trabajo. Intuyo que se debe volcar media botella de colonia -todo sea que se trate de perfume-, porque el halo que va dejando a medida... (... continúa)

Anoche fui al teatro. Nada espectacular -me refiero al hecho en sí-. En este bendito pueblo hay representaciones, como mínimo una vez al mes, y en algunas ocasiones, hasta dos. Resulta asombroso, viendo en estos tiempos tan carentes de motivaciones culturales, que en este municipio, la agenda de actividades sea un prodigio de aciertos; es más, lo que realmente es un prodigio es que sea, que exista. Y con el valor añadido de que el precio de las entradas es asequible, tan asequible que a veces, sino se supiera que, la compañía que representa su espectáculo, cobra su tarifa se llene o no, resulta vergonzoso pagar tres euros por ver una actuación de casi dos horas.

El título de lo esceni... (... continúa)

Creo que soy de las pocas personas a las que no les molesta que sea lunes. Nunca me ha influido, para mal, el cambio entre el descanso del fin de semana y la rutina -porque siempre se vive de manera más organizada- de los restantes cinco días. O sea, que no me levanto de mal humor ni pongo cara de perro-lobo-feroz a aquellos que osan sonreirme a primera hora de la mañana de un lunes. Hoy me ha pasado algo curioso, o al menos poco habitual, o siendo más exacta, algo que, sino me falla la memoria, como mucho me ha ocurrido dos o tres veces en la vida: me he despertado y no sabía si era lunes, martes, sábado o domingo. No sabía si tenía que ir a trabajar. Claro, eso ha sido antes de que sonase ... (... continúa)

Ya llegó. Ya está aquí: el tráfico de influencias al estilo monárquico. Parece el nombre de una receta de cocina -uysss, sobre eso tengo pendiente una entrada, sobre recetas de cocina, que esta mañana voy de asombro en asombro-, pero no.

Está claro que la boda de Filíp -como gusta llamar al heredero de la Corona la ficticia novia del Príncipe de Asturias El diario de Letizia Ortiz, va a ser una constante en la información nacional hasta que la ceremonia se celebre y que es normal que la prensa esté a la que caiga -aunque desde la Zarzuela intenten mantener cerrada, con veinte candados, la Caja de Pandora de la periodist... (... continúa)

Aunque la foto no tiene nada que ver con lo que viene a continuación, sirve para crear ambiente, :-)


Me encanta. Sí. Estas cosas son las que todavía me hacen creer en que existe un reducido grupo de personas que es capaz de llamar a las cosas por su nombre, y además, no caer en la dureza excesiva ni en el insulto fácil. Como siempre, no deja de ser una tontería, pero, a fin de cuentas, tiene mucha gracia.

En El País han publicado hoy una carta al Director, dirigida, por el, a su vez, Director de "Las noticias del Guiñol".

Por lo que explica... (... continúa)

Hace un momento, mientras esperaba que la máquina del café me diera mi ración diaria de agua con sabor a algo similar a la cafeína, he llevado a cabo un gesto que, pese a ser sumamente normal, me ha encendido la bombilla de 40W que tengo por cerebro, y ha puesto en funcionamiento el mecanismo de la memoria -obsérvese el circunloquio prosístico para no decir casi nada y ocupar tres líneas- y he recordado cuando de niña vestía el uniforme escolar: mis calcetines estaban a la altura del tobillo y como me molestaban, los he subido hasta justo debajo del punto donde acaba la rodilla.

No voy vestida tipo jovencita-americana-con-minifalda-escocesa, no. Vamos, que no me imaginéis de esta guis... (... continúa)

Sin demora.

Me dijiste.

Llegaré para abrazar tus labios.

Con los míos.

Ayer.

Hoy me traes un poquito de silencio

para que me acostumbre.

Mañana

regalarás el arpa

que nunca aprendiste a tocar.

Deprisa.

La vida se acerca a tu precipicio.

El solar quedó desierto

cuando los soldados gestaron la desidia.

Argos murió herido por el abandono.

Ella o yo,

¡qué más da!,

somos un reloj de arena húmeda en un atardecer.




De la se... (... continúa)

Casi no me lo creía cuando ayer entré en la página de Linares de Mora y vi que se anunciaban las primeras jornadas de gastronomía esotérica, a celebrar en determinados pueblos de la Sierra de Gúdar. Y lo que casi no me creía era la circunstancia de que existiese una cocina -RECONOCIDA- especializada en conjuros mágicos y pócimas varias. No es que no sepa que a los alimentos, o al menos a algunos, se les han atribuido, a lo largo de la historia de la humanidad, poderes de va... (... continúa)

Estoy bebiendo agua. Está lloviendo. Y acabo de regar las plantas que tengo esparcidas por todo el departamento. ¿Qué tiene que ver todas estas cosas con la cadena de televisión pública española? Pues todo o nada, según se mire. Para mí, todo. Será que lo del PHN me duele y de un tiempo a esta parte cada vez estoy más conciencidada con respecto al despilfarro en el que tomos caemos a la hora de consumir el líquido elemento.

Dejo de divagar y voy al meollo de la cuestión: cuando se estaba debatiendo en las Cortes Generales el tan polémico PHN, el Gobierno de Aragón decidió -con muy buen criterio, a mi entender- que no estaría de más el diseñar una campaña publicitaria para trasladar a ... (... continúa)

Sí. No me he equivocado de género. No quiero ser condesa. Quiero ser Conde. O mejor dicho, como Conde.

Una vez más, mi fuente de información ha sido Arús, el cotilla más divertido de la radio matutina -apreciación personal, por supuesto; nada de hechos confrontados y tal y tal y Pascual-: se dice, se rumorea, se comenta por los mentideros de la Corte -que ya tiene su aquél que se emplee esa palabra para designar, según la RAE, lo siguiente: "Sitio o lugar donde se junta la gente ociosa para conversar"; vamos, que deriva de mentir, y lo gracioso es que, en la mayoría de las ocasiones los rumores se constatan como ciertos- que, con motivo de la celebración de la (... continúa)